Croatie - Montenegro

Çà y est, le départ vers une nouvelle aventure se profile, la dernière en date nous a laissé tellement de beaux souvenirs, que le seul bémol que je nous souhaite, soit que la magie opère aussi bien dans les Balkans fleuris, que celle qui nous a émerveillée dans les forêts suédoises et les fjords norvégiens. Départ dans dix jours, le fignolage de l'itinéraire se gratine docilement et les préparatifs se précisent en douceur. Hâte de partir.

Vivement demain, encore plus, beaucoup meilleurs 🇭🇷

Il est encore tôt et le soleil pointe déjà son museau, la nuit dans les combles de Marko à été un peu fraîche mais réparatrice. Le nectar du matin englouti, un passage par le bloc sanitaire s'impose. Là , la taulière stalonienne est déjà d'attaque. Perchée sur un escabeau, tournevis calé dans la poche arrière, monsieur madame démonte l'ampoule défectueuse d'une applique murale, pendant que son docile employé en salopette, se décarcasse, lavette en bandoulière avec un balai dans la main droite et un sceau dans l'autre main, drôle de cliché du matin.

Nous quittons Nevers, laissant le duc de Guise avec sa botte, afin de poursuivre notre périple. Nous traversons les hauts plateaux de Bourgogne où dans les villages, les panneaux d'entrée d'agglomération sont toujours retournés, vestiges des anciennes manifs d'agriculteurs. Le massif du Jura en ligne de mire, le ruban d'asphalte se déroule sous les gommes de Marko, qui commence à trouver son rythme de croisière. Plus loin, un vieux manoir borde la route et quelques busards curieux, viennent flirter non loin du pare-brise. Poucette décide de faire une halte dégourdissage a Autun, jolie bourgade traditionnelle, avec son marché, ses remparts et tout le charme des villages de province. Le vin de Bourgogne y a son importance sur l'économie locale.

Comme disait Scarlett ...A Autun on importe le vin...

L'agréable route reprend ses droits, le lacet se déroule sans difficultés et les nombreux motards rencontrés ont l'air, eux aussi, d'apprécier le parcours. Sur ses hauteurs, nous laissons le Dijon de Florent et sa liberté de penser sur le côté, idem avec Vesoul, que l'on ne voulait pas voir et que l'on a pas vu, la route est encore longue, il faut avancer.

Marko a soif, nous profitons d'un stop dans une station de Mulhouse pour faire le point sur l'itinéraire. Il semblerait que le chemin le plus approprié soit de se diriger vers le sud de l'Allemagne et non pas vers la Suisse. Soit, on y va... A l'horizon, les collines jurassiennes laissent leurs places à la crête des massifs alpins, joli point de vue, contrasté avec l'autoroute allemande, qui joue sur sa troisième file, plein gaz, avec des bolides survoltés. En soirée, nous sommes à Pforzheim, ville sans strass et sans brillance, mais un emplacement sur un parking nous satisfera pleinement. Après un rapide repas, quelques pas vers le centre, où le concert de la fête locale nous fait vraiment du bien, la batterie sonne fort et la chanteuse est excellente, une belle surprise en cette fin de journée.

Demain en route vers, .... euh, je sais plus du coup, ... Euh, on verra bien !

Vivement demain, encore plus, beaucoup meilleurs 👍🇭🇷

Un réveil rapide, un café à peine englouti et nous voilà déjà sur le pont, les nuits sauvages ont des vertus économiques, mais il ne faut pas non plus abuser trop longtemps de l'hospitalité municipale. Afin de s'offrir un brin de toilette, nous mettons le cap plein sud, il nous faut sortir de la ville et trouver un point calme et stratégique digne d'une salle de bain.

Les Alpes sont parties pour nous accompagner tout au long de cette journée, trois cent kilomètres nous attendent à travers l'Autriche, avec en point de mire le pays des ours, la Slovénie. A peine parti, le plaisir des yeux est déjà hypnotique, la brume du matin à peine dissipée, voile encore les vertes forêts de sapins et les moutons nuageux jonglent sous le soleil avec les reliefs montagneux. Nickel comme un parquet de bowling, la route a changé ses couleurs, les panneaux jaunes et bleus de l'Allemagne ont laissé place au blanc et noir de l'Osterreich. Le long du parcours, plusieurs entreprises de bûcheronnage, entreposent de la planche calibrée sur des dizaines de mètres carrés, on devine l'importante activité forestière dans la région. Sur plusieurs kilomètres, un cours d'eau nous accompagne, tout comme ces dizaines de motards qui, en ce dimanche d'été, se promènent sur leurs Goldwing ou leurs gros Transalp. Une tribu de Vespa nous croisent et l'autorail nous dépasse par la droite, mais pas tout ces cyclo-touristes qui eux aussi sont de la partie. Certains ont opté pour l'électrique, d'autres, plus teigneux, restent fidèles à la petite reine, et pédalent tout rouge, comme des forçats de cayenne. A l'entrée d'un village, quelques vaches au pied d'une auberge, se dorent le cuir, plus loin sur les hauteurs, le magnifique château de Tennech surplombe la vallée, les chalets de bois ornent leurs balcons de fleurs multicolores, le paysage est très soigné, un magnifique voyage au pays de Romy Sissi.

La route est un peu plus sinueuse, nous prenons de l'altitude et le fond de l'air est un peu plus frais, les montées sont rudes et Marko tousse un peu. Plus haut, les stations de ski font leur apparition, au loin le ciel s'assombrit et de gros nuages noirs commencent à dissimuler la montagne, si ça continue, on va s'en ramasser une dans pas longtemps. Lors de la descente, une portion à vingt trois pour cent d'inclinaison est annoncée, le gros orteil plaqué sur la pédale de frein, (eh oui, je conduis pieds nus), je serre les fesses, mais en souplesse, ça passe. Plus bas dans la vallée, nous traversons la frontière slovène, le pays de Peter Sagan, le cycliste sprinter. La circulation dans l'autre sens est très dense, l'afflux des touristes allemands et néerlandais qui remontent d'Italie ainsi que d'importants travaux de voirie génèrent pas mal d'embouteillages, pour nous ça va, la voie est libre. L'arrivée à Ljubljana est très facile, capitale du pays, mais commune de moyenne importance, il nous faut peu de temps pour gagner ses quartiers ouest, là où Poucette nous a dégoté un bivouac pour la nuit. Il s'agit d'un restaurant, qui loue son arrière jardin aux voyageurs de passage, la place est confortable, peu coûteuse et le repas du soir est compris. Lors du dîner, nous sommes surpris d'apprendre, que nos voisins de table sont eux aussi bretons. Des motards rennais, l'une d'entre eux, est de Séné, native de Theix, le monde est vraiment petit.

Un bœuf goulasch et un gâteau à la cannelle sont au menu, une binouze et un verre de vin pour accompagner, le café sera pris chez Marko. La fin de cette longue journée s'annonce paisible, un p'tit pissou, une histoire, un bisou et au lit pour une bonne nuit.....

Vivement demain, encore plus, beaucoup meilleurs 👍🇭🇷

Il est sept heures, le réveil sonne, le sommeil a été réparateur, le claquement de la pluie sur le toit nous a bercé toute la nuit, un vrai régal pour les écoutilles. Ce matin, nous partons à la découverte de Zagreb, une des plus grandes villes des Balkans, le bus de la ligne 156 arrive bientôt et le suivant est dans une heure, mieux vaut ne pas perdre de temps. Trente minutes d'autobus et quelques stations de tram plus tard, nous voilà dans l'avenue principale de la cité. Au premier abord, nous sommes loin des super capitales européennes, comme Rome où Paris, les bâtiments disparates se succèdent dans un mélange assez incompréhensible, mauvais état ou noirci par le temps, souvent tagué, pour l'instant la magie n'est pas au rendez-vous. Sur une grande place, siège l'énorme statut en bronze d'un cavalier sur son étalon, nous sommes dans le quartier touristique. Tout y est, les touristes déboulent, casquette, gourde, lunettes et sac à dos, guide du routard dans la main droite et perche à selfie entre les dents, vas-y neness, on est dedans. Pourtant la balade est agréable, on arpente les rues, les galeries marchandes, on monte par une ruelle vers une église, un jardin se découvre sur les hauteurs, le marché dévoile ses parfums, on flâne à la terrasse d'un café, les cappuccino et americano se déguste en douceur, le temps est délicieux, doucement je me réconcilie avec Zaza la vilaine.

La cathédrale, toute parée d'échafaudage et quelques églises sont en réfection, elles sont fermées pour les curieux, les importants travaux, sûrement en place pour plusieurs mois, nous empêchent de croiser monsieur le curé, auprès de qui j'aurais pourtant, bien des choses à confesser. Nous croisons à plusieurs reprises, des groupes de touristes chinois accompagnés de leur guide, en les pistant à la trace, nous pourrions être sûr de ne rien rater de la visite organisée. Pour la partie gustative, nous optons pour un restaurant indien, un poulet tikka et un agneau massala un peu épicé sont au menu, succulent et bon marché, la pause ventrale est toujours un moment attendu et savoureux.

Au détour d'une ruelle, une église à ciel ouvert se présente à nous, sous un porche, des bancs, des cierges, des croyants prieurs, un climat de Lourdes apparaît soudain en pleine rue. Devant un vendeur à la sauvette dégustant un poivron, comme moi je croque dans une pomme, toute les cloches des églises du quartier, se sont d'un seul coup mises à carillonner dans un vacarme assourdissant, camouflant presque le bruit des automobiles claquant leur pneus sur les pavés. Pour clôturer la journée, nous visitons un musée consacré à l'histoire de la Croatie, costumes d'époque, outils et armements, évolution du mobilier

à travers les âges, l'instant a été riche d'enseignements sur ce nouveau pays. L'heure de retrouver Marko se rapproche, nous nous dirigeons vers la ligne six du tram, afin de rejoindre notre bus, l'attente est minime, le départ est imminent.

Marko est là, fidèle au poste, la température est lourde, le soleil nous nargue, mais la piscine à disposition nous tend les bras, profitons. Ce soir, repas rapide, une bonne nuit de sommeil et hop... en avant Guingamp pour demain attaquer la Croatie.

Vivement demain, encore plus, beaucoup meilleurs 👍🇭🇷

Nous décollons sous le soleil, la route est désertique, la campagne très aride, les arbres sont très bas et la circulation est fluide, une ambiance grecque flotte sur le parcours de cette journée. Sur les bas-côtés, des vendeurs à la sauvette et leur stand de fortune, propose de l'huile d'olive et du miel issu de leur fabrication, l'allure étant tranquille, Poucette en profite pour faire quelques photos souvenirs. La curiosité d'un village attire notre attention, un p'tit stop peut s'avérer intéressant. Les marches à gravir sont très pentues, mes pauvres gambettes commencent à pleurnicher, une halte sur un muret tombe à pic. A mon grand étonnement, plusieurs badauds s'arrêtent devant moi, de leur smartphone, ils mitraillent à toutes volées une fresque sûrement célèbre, peinte sur le pan de mur se trouvant juste derrière moi, innocemment, j'ai dû me retrouver sur plusieurs clichés de photographes. On amorce le retour au camion avec précaution, les ruelles sont pavées de pierres très glissantes, presque une savonnette cirée à l'huile de ricin, Poucette décide de terminer pieds nus. Nous reprenons Marko, le plein de carburant effectué, pour nous rendre vers Lobin, petite cité à découvrir, les restes de la greek salade d'hier engloutis, nous arpentons encore et encore les ruelles d'un village toujours plein de cailloux et de maisons toujours aussi colorées. En fin de journée, Nous visons l'île de Krk, pas facile à prononcer, il nous faut traverser un grand pont en deux parties pour y accéder, et longue de quarante kilomètres, notre camping du soir se trouve à.... quarante kilomètres. L'île est très rocailleuse, sèche sans trop de végétation, le parcours est tranquille, la circulation est très limpide. Une descente vertigineuse glisse Marko vers le bas de la montagne, le village final est en vue. Miracle, la chance est avec nous, le camping est plein, et personne sur place pour essayer de négocier, nous rebroussons donc chemin afin de trouver un lieu d'accueil pour passer la nuit. Dans une ville trouvée au hasard, nous trouvons un emplacement, à l'entrée d'un camp qui veut bien nous accepter, les places ici sont chères, rares et obligatoires à trouver, le camping sauvage étant interdit. Une petite promenade au bord de l'eau termine la journée, le couché de soleil colore la mer et les voiliers d'un rose orangé somptueux, l'apéro bien mérité est vraiment le bienvenu. Un resto les pieds dans l'eau va clôturer la journée, on pose les bagages, on éteint et on dort à point fermés jusqu'au matin.

Vivement demain, encore plus, beaucoup meilleurs 👍🇭🇷

Le départ est lancé de bonne heure, pour accompagner le café, Poucette se lie d'amitié avec un écureuil, le gentil tic et tac est venu chercher ses noisettes du matin. Le matériel est vite remballé, démarrage rapide, slip et chaussettes au vent, serviettes encore humide accrochée au porte vélo, nous voilà partis à l'assaut du parc de Plivicé, une réserve naturelle protégée. Marko va nous attendre une bonne partie de la journée, dans un énorme parking créé dans un sous bois, après quelques centaines de mètres de marche, nous voilà arrivés à l'entrée du parc, un bus va nous emmener au point de départ du circuit H. Les pataugas chaussées, la gourde remplie et le chapeau de paille vissé sur la tête, le parcours débute par une enfilade de pontons en bois, chevauchant des étendus d'eau plate et limpide, quelques poissons circulent en douceur, des canards palment et des oiseaux font du raz motte, l'endroit est paisible, presque irréel. Comme un conte de fée, partagé entre forêts et cours d'eau, le parcours est magique, sur différents niveaux, les cascades s'enchaînent, se mêlent et se regroupent pour se jeter dans le lac transparent du bas de la vallée. La promenade, longue de neuf kilomètres, semble glisser toute seule, sans effort, les superbes points de vue successifs, me font oublier la faiblesse de mes vieilles jambes. Plus loin, là ou des arbres de trente où quarante mètres dominent fièrement la suite du trajet, une famille d'hindous demande leur chemin à Poucette qui dans un anglais à faire pâlir un Beatles, leur dit tout simplement qu'il faut aller...tout droit. Une pause madeleine compote, et nous continuons le périple, la quantité des panoramas traversés est innombrable, les clichés souvenirs sauront-ils conserver ces images dans notre disque dur, je le souhaite, rien je crois, ne pourrait décrire précisément la vision que chacun peut avoir d'un point de vue. Un retour en bateau vers les restaurants et les boutiques à souvenirs, clôture notre balade, une rencontre avec des niçois, nous permet de renouer avec la langue de Molière, et de retour chez Marko, nous prenons la direction de l'île de Rab. Nous naviguons entre mer et montagne, un coup sa monte, un coup sa descend, sur les bas-côtés, devant certaines maisons, des habitants vendent le produit de leur potager, ils exposent leurs récoltes dans une brouette, et attendent le client salvateur. Le retour de la mer en visuel, nous fait du bien aux pupilles, ça compte pour des bretons, un camping familial sera notre aire d'accueil pour la nuit, et une balade nocturne, nous transporte sur une plage à proximité. Deux, trois restaurants sont ouverts, les haut-parleurs poussent des chansons croates, la nuit est chaude, il faut pourtant aller se coucher, de beaux rêves nous attendent encore.

Vivement demain, encore plus, beaucoup meilleurs 👍🇭🇷

Rien de tel, que de commencer la journée, par une baignade dans les eaux salées de l'adriatique, à peine levée Poucette fait déjà trempette, je rempli le thermos de café chaud, et maillot à peine enfilé, je la rejoins sur le lit de gravillon qui fait office de plage. Pour entrer dans l'eau, le plus simple est de s'équiper de mocassins en caoutchouc, pour la nage, quelques mouvements et tu flottes, avec mon rebondi enveloppé et la forte teneur en sodium, je n'ai aucune difficulté à onduler, je vogue comme un canard en plastique surgonflé. Une méduse, où une espèce de ce genre, a maltraiter le haut cuissot de ma Poucette préférée, une légère crise urticante en à suivie, mais la bête est solide et dure au mal, le bobo s'est rapidement dissipé. Un p'tit coucou au propriétaire hôte, et en avant vers trogir, une ville fortifiée classée au patrimoine de l'unesco. Le thermomètre flirte avec les trente degrés lorsque nous arrivons dans la charmante cité, Trogir attire énormément de touristes et de fortunés propriétaires de yacht, l'un d'entre eux, stationne même son énorme rafiot, juste devant les quais historiques. La promenade est intéressante, les constructions sont extrêmement bien conservées, les pierres d'un blanc éclatant, reflètent le soleil. La chaleur devient épuisante, on approche des trente cinq degrés, je commence à comprendre pourquoi les maisons sont si hautes et si rapprochées les unes des autres, cela crée d'étroites ruelles où le soleil ne passe pas, l'ombre est ainsi préservée. Les colonnes romaines, toujours présentes, surplombent le grand bar de la place publique où les nombreux touristes se prélassent devant une citronnade où un café. Les fours à pain dégagent leurs odeurs et se marient avec les parfums de lavande, les persiennes sont closes, des fleurs ornent les fenêtres et des candélabres style Vidocq du dix-neuvième, sont fixés sur le haut des nobles demeures. Un château forteresse, une plongée dans le marché à breloques et un rafraîchissement bien mérité, clôturent cette charmante visite. Marko retrouvé, l'appétit nous mène à la taverne du jour, la terrasse est une paillotte, des ventilateurs au plafond brassent l'air suffocant, des vieux filets de pêcheurs sont suspendus, et la baie de Split est devant nous. La température affichée est de quarante-deux degrés, l'après-midi sera organisée autour des plages, et des bouteilles d'eau pour se rafraîchir, une belle crique trouvée en bord de route, se charge de nous servir de baignoire à vagues, nous suons à grosses gouttes, mais c'est trop bon, de ne pas avoir besoin d'un pull où d'un parapluie.

Avant de trouver l'accueil du soir, nous empruntons un sympathique circuit, la route des cinq châteaux, de minuscules villages ou chacun possédait un kastel, se suivent le long de la baie de Split.

Devant la difficulté à dégoter un bivouac nocturne, le camping municipal fera l'affaire pour ce soir, un mojito au bar du camp et une bonne salade composée seront les bienvenus pour finir la journée.

La nuit, tombée rapidement, à laisser place à un orage du diable, la pluie, le vent, les éclairs et des coups de tonnerre, comme jamais je n'en ai entendu, ont tenu en haleine toutes les sirènes de la ville. Marko tient le choc, ça décoiffe le brushing et les éclairs n'en finissent pas d'illuminer l'obscurité, ça tonne toujours, mais la nuit sera confortable, et le rêve sera bien là.

Vivement demain, encore plus, beaucoup meilleurs,👍🇭🇷

Ce mercredi matin a de nouveau été cadencer, par le rythme incessant des canadairs et des sirènes de pompiers, le feu a été maîtrisé peu avant midi, l'affaire à été pour nous, bruyante et inquiétante. Une journée de route nous attend, et rapidement le camp est levé.

Nous empruntons la route côtière, près de deux cents kilomètres à suivre le littoral, le long du parcours, les tableaux se succèdent, montrant tour à tour, vues au large, traversée de ports de plaisance, plages bordées de palmiers, ou encore routes de montagne, tout ce qui fait patienter en douceur, une journée de transition. En fin de journée, un camping rudimentaire mais propre et tranquille, fera l'affaire pour deux ou trois nuits, avant d'attaquer dimanche, la suite de notre périple, vers l'Italie.

Ce matin, après mûre réflexion, nous décidons d'annuler la partie du voyage vers le Monténégro, le timing trop serré, nous obligerait à cavaler inutilement et serait fatigue et perte de temps.

Du coup, Dubrovnik la belle, nous ouvre ses bras, et surtout les portes du bus de la ligne dix, qui va nous emmener jusqu'à son cœur. La plongée vers le centre est magnifique, le bus légèrement énervé secoue un peu, mais les îles, au loin, et la forteresse en approche, donnent un caractère sobre et apaisant au parcours. Dès notre arrivée sur les hauteurs, le panorama est impressionnant, la fortification est admirable et en magnifique état de conservation. Un enchaînement d'escaliers, nous trace le chemin, pour accéder au mythique fort des Balkans, même si la fin de saison est proche, l'enceinte attire des touristes du monde entier. Nous entrons par une énorme porte en bois, une femme en tenue traditionnelle croate, vend ses articles de souvenirs, à l'intérieur, un nombre impressionnant de ruelles s'entrecroisent, le décor est somptueux, un chef d'oeuvre de découpes géométriques. L 'ensemble est un mixte, entre Saint Malo et un Mont Michel puissance dix, avec une touche méditerranéenne en sus, j'y vois bien un Jack Sparrow, déambuler avec sabre et mousquet, et bondir à tout vent, dans les veines de ce vaisseau terrestre.

Lors de la guerre de l'indépendance, en quatre vingt onze, la ville a subi des assauts violents dont plusieurs traces sont encore visibles, quelques impacts de balle sont toujours observables.

Assis sur un muret, nous grignotons un rapide sandwich, gras à souhait mais succulent, la moiteur est pesante, ma gourdasse est vide, heureusement des fontaines, à disposition, sont dispersées un peu partout.

Nous arrivons tout de même à pénétrer dans une église, très sobre, sans dorures à l'italienne, les vitraux sont absents et laissent place a de simples fenêtres, les piliers porteurs souvent taillés et travaillés, sont eux, revêtus de plâtre, l'ensemble est un peu fade.

Poucette réserve un billet pour une balade nautique, une virée en bateau à fond transparent autour de la vieille dame. On peut y contempler depuis la mer, toute l'étendue de Dubrovnik, approcher une île, et faire le tour de quelques yacht. On revient en longeant la côte vers le port, où se joue un match de water-polo, deux équipes locales s'affrontent dans un match officiel, les supporters et les vacanciers supportent leurs favoris, à grand coup de tambourins et de coups de canon. Quelques dernières ruelles, un visuel pour ne rien oublier de cette forteresse et la promenade touche à sa fin. Le retour est un calvaire pour mes guiboles, le bus se trouvant sur l'avenue en haut de la ville. Le seul chemin passe par une série d'escaliers, je traîne la patte et je peste comme un chartier, mais Poucette m'encourage, j'insiste et on arrive enfin. De retour au camp, Marko est en panne de jus, il a vidé sa batterie pour faire marcher le frigo jusqu'au bout, quelques kilomètres de route sont nécessaires pour le rassasier, nous en profitons pour aller faire deux trois courses, les train train de routine font aussi partie du charmes des voyages.

Vivement demain, encore plus, beaucoup meilleurs 👍🇭🇷

Quatre heures du mat, ça pique, le café préparé la veille, a été vite expédié, pas de douche, sans bruit, les yeux encore tout embués, nous prenons la direction de l'embarcadère, quinze minutes de route et l'affaire est réglée.

Il fait encore nuit lorsque nous arrivons près des quais, devant les indications plus que flous données par la capitainerie, je me lance à interpeller le premier quidam rencontré, "hello, sorry do you know", ... Bref, le baratin normal quand tu cherches une information. Le type, très courtois, me répond bien sûr en british, mon baragouinage va bon train, jusqu'au moment où devant mon questionnement, je marmonne tout seul : " but where is, ce put... de panneau", et là j'entends, "ah vous êtes français ?", "Bah oui", "ah bah moi aussi, bin ça va être plus simple alors", "ah bah oui". Comme quoi, même avec mon accent à découper des huîtres, j'arrive quand même à passer pour un bilingue de bonne composition. Notre navire est plutôt correct et imposant, mais très quelconque, à côté du voilier amarré sur le quai voisin, le Ponant, gros trois mâts de croisière est là, arborant fièrement un pavillon français à sa poupe, et tel un chevalier des hautes mers, brandi un Gwenn Ha Du à sa proue, un léger pincement breton me picote les boyaux. A bord, la traversée est plutôt tranquille, un ciel bleu, pas un nuage à l'horizon, une houle à bercer un petit Lyam, un café croissant, une sieste, la belle vie en somme. Treize heures trente, le gros ferry de la Jadrolinija compagny fait son entrée dans le port de Bari, un demi-tour savant, frisant de justesse les moustaches d'un énorme paquebot garé sur le trottoir d'à côté, et nous voilà débarqués en terre Italienne. Notre séjour croate, nous ayant apporté tellement de belles et jolies choses, que d'un accord commun, nous décidons de faire l'impasse, sur la découverte de cette grosse ville du sud italien.

Nous mettons directement le cap vers Mareta, à cinquante kilomètres à l'ouest de Bari, c'est une petite ville troglodyte, à flanc de montagne, un grand nombre de ces logements atypiques est encore occupé, la ville est un labyrinthe, toutes les demeures classiques sont en pierres, le ton blanc cassé est uniforme, très peu de végétation arbore les artères et celle ci sont inlassablement tapissées de pavés glissants et usés par le temps. Une très belle église domine les hauteurs, pour l'atteindre, je dois encore me mettre en mode sportif, mais le spectacle offert en vaut la peine. Comme une énorme tribune à ciel ouvert, les maisons serrée les unes contre les autres, regardent dans la même direction, toutes de couleur identique, et d'architectures similaires, de gauche à droite, elles sont des centaines, le cliché panoramique est rare et très étonnant. La chance est avec nous, à quelques kilomètres, un camping implanté sur un site archéologique, peut nous accueillir pour la nuit. Dormir au beau milieu des cailloux, j'en connais une qui va se régaler, non pas Marko, qui lui à cravaché durement pour nous permettre d'atteindre le campement, ses pneus sur les caillasses acérés ont quelque peu pinaillé, j'avais mal pour mon brave compagnon de route. Cette longue journée touche à sa fin, il est à peine Vingt et une heure, nous les habituels couches tard, sommes déjà bien fatigués, tant pis ce soir on ne traine pas, il nous faut récupérer.

Vivement demain, encore plus, beaucoup meilleurs 👍🇭🇷

La chaleur me sort du lit, en ce bon matin la moiteur est pesante, Poucette est déjà parti faire trempette, la plage est à deux cents mètres. Plusieurs dizaines de moucherons voltigent un peu partout, les teigneux sont tenaces, ils te font du raz motte, te frôlent à plein gaz, ils picotent avec insistance et provocation, j'ai l'impression d'être une noire et blanche de Bretagne. Devant tant d'attention à mon égard, le toit ouvrant et l'auvent ne mettent pas trop de temps à se replier et Marko ne traine pas non plus pour démarrer, un peu d'air frais nous fera le plus grand bien. Pour deux ou trois étapes, nous mettons le cap sur Venise, la remontée de l'Italie est sous le soleil, les champs d'oliviers se succèdent à eux-mêmes, les routes sont toujours difficiles, mais quelques haltes, nous permettent de faire quelques photos. A la sortie de Vieste, une pause baignade se décide, nous garons le camion sur le côté de la route, le changement de short est vite fait, la serviette, les lunettes, et en avant. Enfin une plage digne de ce nom, du sable fin, légèrement marron , quelques vaguelettes, la mer est chaude, la brasse de Léon n'existe plus, une planche de paresseux, les pouces en l'air, mon bidon me sert de flotteur, je resterai des heures. La journée passe, certains villages sortent du lot, je ne roule pas trop vite, ça permet de contempler le paysage, la remontée du jour nous emmène jusqu'à Pescara, nous y ferons notre halte du soir. Un agri-camp peut nous accueillir, le maître des lieux est un fabricant de bière et sa formule emplacement repas nous convient parfaitement. La patronne, future mama italienne, nous a préparé de succulentes brochettes de bœuf et de foie, j'en ai pris deux fois, une bonne nuit reposante et demain matin, la route reprendra ses droits.

Le café englouti et la douche à peine terminée, les chevaux de Marko reprennent leur petits trots, avec notre allure digne d'un escargot au ralenti, je pense être ce soir vers Rimini. Sur les rythmes de Roméo Santos, un chanteur portoricain, la balade est agréable, la route s'est quelque peu améliorée, et la propreté des fossés s'est un peu assainie, enfin une Italie qui sourit. La pataugeoire est encore au menu du jour, l'envie de goûter encore une fois à l'eau salée de l'Adriatique est trop tentante. Parmi toutes les parcelles privatisées qui inondent la côte, nous réussissons à dégoter un lopin de plage disponible, cette fois-ci le sable laissera sa place à des galets, mais l'essentiel est de pouvoir se rafraîchir. Deux trois ploufs, une mini bronzette et nous visons San Marin, une mini république enclavée en Italie, ce micro-état abrite sa capitale et plusieurs villages. L'un d'entre eux, classé à l'unesco, se trouve sur les hauteurs du pays, son accès réglementé se fait par la montagne, j'espère que mon intrusion involontaire entre ses murs, ne me vaudra pas une amende à mon retour à la maison.

Ce soir, le couchage ne sera pas very expensive, un parking pour camping car, se trouve juste au pied du palais que nous visiterons demain. Marko a pris sa place entre un allemand et un néerlandais, la pluie fait son apparition mais la lumière de la rue veille, un quartier de lune cligne de l'œil, ça va, la nuit peut commencer.

Vivement demain, encore plus, beaucoup meilleurs 👍🇭🇷

La pluie à cesser dans la nuit, le bleu du ciel à repris des couleurs et le réveil ce matin est agréable, une belle promenade se profile. Les batteries des téléphones sont chargées, lunettes de soleil sur le crâne, sac à dos harnaché, le bus de la ligne cinquante trois est à dix heures trente, la sérénissima nous tend ses bras. Nous arrivons par les faubourgs ouest de la ville, puis par le pont des lagunes, qui relie Venise au continent, une route appelée aussi la via della liberta.

A peine débarqué du bus, l'âme de la cité vénitienne donne déjà le tournis, la faune touristique grouille près des kiosques à breloques, et sans attendre, nous nous engouffrons dans les petites rues, enfin pas tout à fait, plutôt sur les quais trottoir, puisqu'ici les rues sont dans l'eau. Les bateaux circulent au ralenti, les gondoles touristiques embarquent leurs clients avides de pulsions romantiques, et les livreurs et leurs chariots triment comme de pauvres bougres. Les églises doivent pousser ici comme des champignons, il y en a une quantité impressionnante, chaque quartier en est doté, les ruelles forment un vrai labyrinthe, c'est un plaisir de s'y perdre et une simplicité à s'y retrouver. De ponts en ruelles, la balade est séduisante, les passages par le pont Rialto, où une boutique y vend les plus beaux masques de Venise, et par la piazza San Marco, où les mouettes voleuses de sandwichs se régalent, sont incontournables. Poucette à pris des entrées pour visiter le palais des doges, un des plus beaux bâtiments de la cité, de sublimes collections de tableaux, toiles, et armements des siècles d'antan y sont conservées, d'anciens cachots sont aussi visitables, les pauvres gars de l'époque, ne devaient surement pas en sortir indemne, même le pont des soupirs, soupire encore. Une promenade sur les quais, et la belle journée commence à prendre fin, nous reprenons le chemin du bus au travers des artères, on enjambe les ponts du grand canal qui sillonne la ville, un peu plus loin, le cinquante trois est là qui nous attend. La pizza du soir est accompagnée d'un match de foot, hasard du calendrier, les bleus affrontent la squadra azzurra, les tifosi l'emporteront, qu'importe, on peut de temps en temps les laisser gagner. Le temps d'un café, nous reparlons de ce magnifique moment qui nous à été donné, et de la route que nous promet ce lendemain, le retour au pays se rapproche, il vaut mieux dormir et ne penser à rien pour l'instant, demain il fera jour.

Ça y est, l'heure du départ à sonné, mille cinq cents kilomètres nous séparent de notre nid breton, Marko ne va pas chômer, une halte est prévue à Vérone. En fin de matinée, nous stationnons près des remparts, et comme Charles le chantait si justement, et bien ça y est, nous y sommes, et en plus, un beau jour tous les deux. Le centre historique est à quelques centaines de mètres, on y voit une magnifique arène, genre Colisée, elle est en réfection mais malgré ses échafaudages, elle fait quand même son plus bel effet, les maisons sont dans le plus pur style italien, colorées, vieillies mais charmantes, on se sent bien, la ville est chantante. L'esprit tourne aussi autour de Juliette, l'attraction principale est de trouver la maison où du haut de son balcon, la jeune fille à été séduite par son beau Roméo. Ce fut chose faite après plusieurs minutes de recherches, la cour, où le baladin taquine sa mandoline, est remplie de touristes, tout le monde se prend en photo, et nous aussi, le p'tit bisou en a même été de la partie.

Il y un moment où le temps reprend sa raison, où le plaisir laisse sa place aux souvenirs, la magie des voyages fait rêver, le temps se coupe, plus rien ne compte, le décrochage est complet. Pourtant, maintenant il nous faut rentrer, la route qui nous mène à la maison va être longue, et les semaines à venir vont peut être sembler un peu fades, mais jamais je n'oublierai ces moments passés avec ma Poucette jolie et avec mon pote Marko.

Une devise m'esquisse un sourire, je vais m'y tenir ...

Revenir pour mieux repartir.

Vivement demain, encore plus, beaucoup meilleurs 👍🇭🇷