Colombie, pays de contrastes

Dernier jour à Bogota, au programme c'est shopping voyage, visa cubain, préparation du sac et impression des billets...

Sur ce mois entre Bogota et Medellin, je n' ai pu réaliser aucune des interviews qui m'intéressaient. C'était toujours "oui, oui" et rien ne se faisait. Ou alors la personne qui devait me mettre en contact faisait soudainement la morte... C'est frustrant.

Ça l'est d'autant plus que j'ai du mal à ne pas me raconter que j'aurais pu faire mieux, plus, différent pour repartir avec des images.

Et en même temps.... et en même temps je fais ce voyage aussi pour bosser sur moi pour acquérir de nouvelles techniques, de nouvelles perceptions... alors faire une vidéo sur le cristal healing c'est bien, mais prendre le temps de vivre le processus, les 4 séances et tous les effets que ça provoque, c'est intéressant aussi. Ça m'aidera à mieux en parler, à poser des questions plus pertinentes, plus précises à la personne que j'interviewerai sur le sujet.

Puis vouloir faire un thème sur les cerles de femmes ok, mais peut être avais je besoin d'expérimenter à quel point ils sont encore secrets, intimes, un peu tabous ici en Colombie pour mieux comprendre l'enjeu, la charge sociale et politique, le temps de tomber sur un article du Mivildule qui pose les cerles de femmes comme nouvelle menace montante à dérive sectaire en France...

Bref, c'est mon dernier jour à Bogota et je ne sais pas trop ce que je garderai de la Colombie. Ce fut dense, intense, contrasté...

Je vais aller reposer mes neurones (enfin j'espère !) à Cuba pendant 10 jours, en attendant de savoir si je suis autorisée ou non sur le territoire américain. Si oui.... là bas je vais en faire des heures et des heures des interviews ! Si non, direction le Brésil et la Casa de San Ignacio, lieu où opère le célébrissime guérisseur Joao de Deus. .

Univers, à toi de jouer.

J'adore le calme de la nuit en ville... C'est tellement romanesque. La dernière clope de 2h du mat après une journée de taf quand tout est endormi... Il faut l'avouer, ça me manquait.

Le retour au travail, au rythme effréné des notifications des messages de gestion de projet, les réveils pour être à l'heure aux rendez-vous, la journée devant l'ordi à finir grelottante de ne pas avoir bougé, les yeux explosés de trop d'écran et la fatigue du corps et de l'esprit qui ont perdu l'habitude.

Ce n'est pas sain, pas humain... et pourtant, l'adrénaline... L'adrénaline de la gestion de projet, du challenge de monter des événements ex nihilo dans un pays, une ville inconnue, dans une langue et une culture qui ne sont pas les miennes, avec des gens que je ne connais pas mais qui adhèrent à ce que je fais pour 2k likes sur Facebook, la certification "from Paris" et un embryon de réseau composé d'amies d'amies jamais rencontrées et des possibles que laissent entrevoir couchsurfing et Facebook.

J'y crois. Je sais que si je me donne à fond, ça va le faire... ce qui ne me dédouane pas de la crainte de sortir tout ce temps et cette énergie pour un résultat médiocre. C'est le jeu, le pari.

J'aime la ville la nuit où ne restent plus que la rumeur d'une télé et de quelques voitures au loin. Il fait frais... et je décompte les maigres heures de sommeil qui me restent en écrasant la dernière cigarette.

On rajoutera au challenge de rectifier le tir les jours suivants pour tenter la cohabitation vie saine / vie pro.

Ils sont avocats, docteurs, instits, ils sont jeunes et moins jeunes, ils sont partis avec des valises qu'ils offriront sûrement en chemin à d'autres partis avec encore moins qu'eux. Ils cherchent à rejoindre Bogota, l'Equateur mais principalement le Pérou où, paraît-il il y a du travail et où ça gagne mieux. Ils sont à l'entrée et à la sortie des villes, dans les stations services, mais aussi sur les places de villes.

Habillés comme toi et moi, propres sur eux, le regard franc et le sourire toujours accrochés au visage envers et contre tout, on a rencontré ce couple et ses deux filles dans le parc de San Gil qui nous racontait humblement que c'est la honte de faire dormir leurs filles dans le parc devant tout le monde, mais bon... il faut ce qu'il faut, la nécessité de mendier pour nourrir les filles, les vêtements de la petite qu'ils ont filés à une autre famille pour s'alléger pour marcher (ils ont déjà la petite à porter) et donné la valise à quelqu'un "qui en avait plus besoin qu'eux". Oyé ! Les gars sont dans la rue mais ils continuent à penser à ceux qui ont encore moins... Parce que oui, eux ils ont plus de "chance", ils ont un contact à Bogota qui les aide, les guide, les aide avec des transferts d'argent et leur trouve des contacts de boulot sur la route jusqu'à la frontière.

Comme le remarquait Gamgie, nous, les migrants on ne les voit que quand ils sont arrivés à destination, on les voit rarement migrer, encore moins à la sortie de leur pays, quand ils n'ont pa encore tout perdu, qu'ils n'ont pas encore le coeur et le corps trop abîmés par la route.

Peut-être que si on les voyait de nos yeux vus traverser les Alpes en claquettes ou naviguer la Méditerranée en bateau gonflable à 50, on ne réagirait pas pareil quand on les voit ensuite nos bords de périph'...

La compassion de principe ce n'est pas assez. Les médias c'est virtuel.

Il m'a fallu voir le sourire de cette femme, assise sur un chargement de purin nauséabond au milieu de 10 autres compères d'infortune, nous faire des coucous de la main parce qu'ils nous avaient croisés, 30min plus tôt, faisant du stop sur le bord de la route en plein cagnard, et que là, ils nous avaient crié "suerte !" (bonne chance). Ils ont le sourire et Dieu avec eux... et plus grand chose d'autre.

J'imagine Maman, Rose et moi dans chaque main, sur la place d'une ville inconnue avec un panneau de carton demandant humblement de l'aide... J'imagine Rose, quittant sa thèse du jour au lendemain, et partir à pied avec un microscopique sac à dos, sans destination, avec juste l'espoir de s'en sortir et pouvoir survivre un jour de plus sans encombre... Je m'imagine discutant politique, philosophie, marketing avec un voyageur curieux faisant le tour d'Europe à pieds se surprenant naïvement et malgré lui que je sois instruite alors que je vis ainsi (depuis quand un migrant est forcément inculte ? depuis quand quelqu'un dans la misère l'a forcément un peu cherché / mérité ? depuis quand par défaut sa vie vaut forcément moins qu'une des notres ? AU SECOURS, d'où nous viennent ces idées abjectes larvées dans nos cerveaux ??!!). J'imagine Mamy toute seule dans sa maison de retraite, qui ne comprend pas bien pourquoi personne ne vient plus la voir parce qu'elle aura oublié que tout le monde est parti, pour survivre... en promettant de revenir bien-sûr... et pour pouvoir continuer à payer tous les mois les soins dont elle a besoin.

D'un coup, je comprends mieux ce qu'on me disait lors de ce fameux concours blanc qui m'avait tant marquée : "Vous suivez l'actualité ? c'est bien. Mais maintenant faut aller voir sur place". Et effectivement, rien ne vaut voir en vrai, sentir dans sa chaire cet autre soi-même dans une galère qui n'est pas juste un film géo-politique qu'on te passe au 20 heures mais une réalité qui te transperce et qui, à un coup du sort près, pourrait être la tienne demain. Et quand tu le vis, ce "ça pourrait être moi", que tu ne fais pas juste que d'essayer d'imaginer mais que tu te le prends violemment dans la gueule.

La compassion ce n'est pas assez. Alors qu'est-ce qu'on fait ? Méthode Colibri les amis. On achète 4 épis de maïs au lieu de 2 pour les filer à cette famille, on file un billet quand on peut, on file un coca aux gamins qui louchent dessus à la table d'à côté, on dépanne une cloppe, on envoie un sourire, un regard franc, un geste de la main... Non, ils ne nous détestent pas, et le monde entier n'est pas persuadé que notre vie est un rêve. Ils savent qu'à ce moment là, elle est sûrement moins pire que la leur certes, mais qu'on a nos problèmes et nos préoccupations, comme eux à l'époque. Alors oui, un sourire, un geste, au feeling, juste une reconnaissance de "t'es humain, je te vois, je suis avec toi le temps d'un regard". Aucune obligation, rien de systématique et surtour pas de culpabilité paralysante inutile. Je m'adresse à la moi de l'époque qui s'est fait plus de mal que de bien à réfléchir à comment aider les migrants syriens en étant, en parallèle, incapable de soutenir un seul de leurs regards... et qui, au final, n'a rien fait du tout.

Ils sont Vénézuéliens, ils sont sur les routes. Ils sont Syriens, Afghans, Éthiopiens... et j'en passe. Ils sont humains, "igual que yo, y igual que todos" (semblables à moi, et semblables à tous) et j'ai du mal à ne pas penser qu'il y a quelques dizaines d'années, le petit jeune sur le bord de route avec sa maigre valise il s'appelait André Noël.

Et pour info...

Réveil à 5h30 pour voir le lever de soleil et découvrir le paysage qui nous environnant qui était hier plongé dans les nuages...

Puis notre hôte nous emmène à bord de la Chichirita pour une découverte des environs...

Plaza Campesina (place du village ? place du marché ? place paysanne littéralement...) avec son comedor inspiration française et la découverte de l'arepa de choclo : une galette de maïs doux et blond, préparée avec du sucre et du sel, fourrée au fromage fondant et frite. Un délice ! Et pour le coup, servie dans une feuille de maïs : très cop 21, Santander !

On retourne voir le panorama de la veille sur le Canyon del Chichamocha mais ce coup-ci, de jour...

Bon ba du coup... "un dia mas" (un jour de plus), comme d'hab. On ne partira que demain.

Au programme : traversée du Canyon en périphérique (woouuhhoouu ❤❤❤), stop jusqu'à San Gil (pueblo colonial trop mignon qu'on nous a recommandé). Là, mission impression de papiers et photos pour le passeport + achat de mon billet de bus pour Bogota (je vise un voyage le 4 ou le 5) et on file se la couler douce à Barrichara, un pueblo encore plus choupichou.

En tout cas, c'est le plan.

"Pero, quien sabe..." (mais, sait-on jamais).

Rien de passionnant dans cet article si ce n'est que de vous raconter un peu le stop en Colombie.

Ce matin, on avait mis le réveil de bonne heure. Objectif : interviewé un guérisseur réputé de Pueblo Bello, d'origine Arhuaca, qui possède un jardin botanique incroyable et accueille pas mal d'étrangers en formation en médecines par les plantes.

Ce sont les cafeteros qui nous ont hébergés à notre arrivée, il y a une semaine, qui nous en avaient parlé comme de quelqu'un de très puissant. Entre temps, à Nabusimake, on a appris que cet homme travaillerait avec les "forces obscures", qu'il aurait fait un pacte avec le diable, qu'il aurait offert la vie de sa première femme en échange, jeune femme qui s'avère n'être autre que la nièce de la mama de la famille indigène chez qui on était. La mama ne nous en dira pas plus car "il sait, voit et entend tout". Bref... ça fait froid dans le dos tout ça. Et en même temps je suis curieuse de voir si je saurais "sentir" une énergie aussi noire ou si je me ferai avoir... Un bon test de mon pifomètre en matière spirituelle.

Cependant, après maintes tergiversations, un gros cauchemard traumatisant et des sensations bien bizarres depuis notre retour à Pueblo Bello me feront décrété que... non. Je n'irai pas tenter le diable, au sens propre comme au figuré. Peur de me faire "infectée" par un truc que je ne maîtrise pas ? Manque de confiance en moi et en ma bonne étoile ? ou prudence intuitive bien justifiée ? On ne saura pas... Ainsi est le voyage, mené à l'intuition, ouvrant et fermant des portes de possibles à chaque instant.

Résultat, on file vers le cente, on se commande des arepas, j'avale un coca pour soutenir mon estomac qui digère mal les saucisses sans frigo de la veille en attendant la camionnette pour Valledupar. On a demandé à ce qu'on nous laisse au bord d'une grosse artère avant ma destination, ce qui nous vaudra une petite ristourne aisément négociée.

On traverse la Sierra et ses paysages époustouflants sur fond d'album d'Ozuna (star du reaggaeton, "Despacito" c'est lui !). Drôle de contraste entre la nature sauvage et la quintessence de la musique machine à fric...

On nous dépose comme prévu. Contraste entre l'air climatisé et la chaleur hors de la Sierra. Le stop commence. Ca va être rock'n roll ! Pas tant : une voiture s'arrête immédiatement. Après à peu près une heure de route, on nous dépose sur l'axe unique qui va vers Bucaramanga, notre destination du jour. Pause dej expéditive, et on est reparti.

Et là... c'est l'apocalypse. On reste 2h sur le bord d'une route type nationale, blindée d'énormes poids lourds et de bici taxi (sorte de tuktuk vélo) qui nous regardent d'un mauvais oeil. Des groupes de nanas en tenue d'étudiantes grimpent les unes après les autres dans les poids lourds qui s'arrêtent rien qu'en les voyant pendant que nous, on se galère à redoubler de créativité (et de ridicule...) pour attirer si ce n'est qu'un regard de la multitude de véhicules qui passent. Poussière, chaleur accablante (12h30 et ses 38 degrés), pots d'échappement... Ce sont les moments vraiment durs du stop. Personne ne s'arrête pour nous, mais genre, PERSONNE ! Plus le temps passe, pmus on fatigue et on se sent crade et poisseux. Alors la dignité s'envole peu à peu, on improvise un pas de danse, on chante Segara, Hallyday ou un Piaf remasteurisé spécial stop... le secret ? garder l'énergie à fond et le sourire en poupe sinon on aura vite fait de se démotiver et ça ne sera que pire. (Un secret ? je ne chante jamais aussi bien qu'en bord de route désespérée ahaha. Faudrait que je m'enregistre pour The Voice 🤣🤣🤣).

Après un coup de moi, je relaie Gamgie et change de tactique. Je prends mon sac, le met près de la route pour bien montrer que je suis une backpackeuse, m'arrange rapidement, relève la tête, brandis mon panneau "proximo pueblo" avec conviction et incarne au plus profond de moi-même "je suis une pauvre petite voyageuse européenne seule sur le bord de la route". Et ça marche ! en 10min un poids lourd s'arrête. Il a du être surpris en voyant la tête barbue de Gamgie se pointer à sa portière 🤣🙈 Sorry not sorry, il faut ce qu'il faut et je commençais à en avoir vraiment marre.

Le voyage qui devait être du dépannage de quelques kilomètres se transformera finalement en plusieurs heures de route. On traverse des plaines peuplées de bovins paisibles, d'arbres spectaculaires le tout sur fond de collines majestueuses aux couleurs sublimées par la lumière du jour déjà déclinant.

On fait ainsi connaissance avec Alberto, notre chauffeur, originaire de Medellin. Ça échange sur les anecdotes interculturelles : est-ce vrai que le métro parisien sent le lion de cirque pauvre (elle sort d'où cette expression ??!! Rose n'aurait pas fait mieux !). Est-il vrai que les français ne se douchent pas parce que l'eau est chère et que c'est pour ça qu'on a d'aussi bons parfums ? et que dit-on des colombiennes à l'étranger ? où rencontre-t-on les plus beaux hommes du monde ? qui sont les meilleures amantes des européennes ou des latines ? sans oublierla situation politique du pays, la paix tour aussi récente que factice avec les groupes armés, et la situation du Vénézuéla qui est dans toutes les bouches de la région du fait de la frontière toute proche.

On arrive finalement à Pelaya où on s'arrêtera avant la nuit et avant la grosse ville qui suit. On se retente le poste de police... Et une fois de plus, on nous renvoie au périmètre d'à côté. On finira donc une fois de plus chez la voisine du post de police. On plante la tente dans le patio de terre batrue où Perruche, canard, chats et poules se côtoient. On se jete sur une douche (à la cuvette, dehors), on lave une culotte et le débardeur poisseux de la journée... et c'est de là, 20h30 heure locale, raffraichie et bien épuisée, que je vous écris.

Le village est désormais plongé dans le noir depuis 20 min... seuls les phares des poids lourds m'envoient un peu de lumière à travers la maison aux portes ouvertes.

Demain, on remet ça. Il reste 250km pour Bucaramanga... soit... 6h de route... soit la journée de stop. Espérons que ça marche mieux qu'aujourd'hui.

Bons baisers de Colombie !

Objectif : partir de Palomino en stop direction Valledupar, de l'autre côté de la Sierra Santa Marta, pour rejoindre Nabusimake, capitale indigène des Aruacos.

Depuis qu'on a quitté Taganga, je me sens beaucoup plus sereine. Je fais des grosses nuits de sommeil, ne sors plus faire la fête, mange trois repas par jour. Bref, je me requinque et ma confiance dans le voyage et les gens revient. Et puis, désormais, je suis accompagnée, et la présence masculine change tout à mon état d'esprit. Je me sens plus sûre mais aussi plus libre de vivre pleinement le voyage... vu que je n'ai plus la sensation que je risque de me faire violer ou agresser à chaque pas.

Du coup, j'ai hâte d'entamer nos deux semaines de vadrouille en stop ! Reprendre l'aventure, m'immerger à nouveau pleinement dans le présent et sortir de ma dissequation de nombril made in Taganga (ah l'oisiveté, ça fait cogiter !).

Cependant, je garde quand même en tête que tout le monde nous répète que la Guajira est une des zones les plus dangereuses de Colombie, qu'il faut être hyper prudent et que le stop... "tu fais ce que tu veux, mais tu sais ce que j'en pense", en résumé. Il suffira donc d'une discussion avec Eleonora, ma collègue de voyage argentine, qui nous répète que si tout le monde dit c'est que ça doit être vrai pour me remettre la boule au ventre.

J'ai envie de tout annuler.

J'ai peur de me faire voler mon ordi et les heures de vidéos qu'il y a dessus, mon appareil photo, indispensable au projet, sans parler du cash, du téléphone et de la carte de crédit que je viens tout juste de récupérer... ou même, imaginant pire, finir l'expédition à l'hôpital ou prise en otage je ne sais où... Bref, j'ai peur.

Je sais que la violence ici n'est pas la même que chez nous. On m'a raconté pour appuyer un "tu as eu de la chance" venant répondre à mon récit d'agression à Santa Marta, comment il y a de ça à peine quelques années, les para-militaires ont nettoyé Taganga de leurs opposants en les décapitant et jouant au foot avec leurs têtes sur la place publique... Ou comment telle touriste danoise à la Guajira s'est faite violée et trucidée pour je ne sais quelle raison obscure il y'a quelques mois, qu'à Palomino, parfois, les hostals bouclent leurs clients à l'intérieur à la tombée du jour parce que "si tu sors, tu meurs", un autre canadien qui s'est pris deux coups de couteau faute d'avoir accepté de lâcher son sac... Et puis j'ai vu de mes yeux comment on traite un simple voleur de 16 ans, ou comment se règlent les mécontentements de voisinage : frappé quasi à mort ou à coups de tesson de bouteille dans la gorge.

Alors oui, je ne suis pas franchement sereine...

Le problème, c'est que je crois aussi profondément que la peur attire le danger, qu'une vibration négative attire le négatif, et que penser au malheur est déjà lui donner une réalité dans sa vie. Donc, l'issue est simple : soit je change d'état d'esprit soit on annule tout...

Gamgie me répète son discours sur l'importance de lutter contre la peur de l'autre, pilier d'un système construit sur la défiance et l'isolement de chacun, de résister aux "on dit" répétés, déformés et relayés sans vraiment savoir qui l'a vraiment vu ou vécu, et qu'annoncer qu'on va faire du stop génère toujours une succession de mises en garde plus ou moins valables, et ce, en Colombie ou ailleurs. J'y rajoute que je me suis faite agressée une fois et que donc à priori, en terme de probabilité, ça ne devrait pas se reproduire de si tôt, qu'on se dirige vers des villages, a priori, par essence, moins violents qu'une ville où se côtoient tourisme occidental et extrême pauvreté... et puis, j'ai envie de ces deux semaines ! J'ai envie de faire du stop.

Alors, ça paraîtra peut-être kitsch, mais je ressors mon grigris mexicain (une tête de jaguar en jade du Chiapas, que je n'avais précisément pas mise le jour de mon agression et que je ne portais plus depuis un bout de temps), et je m'en remets à la prière, très fort, pour que l'Univers et ma bonne étoile prennent le relais. C''est décidé, on y va !

On check l'itinéraire, la route fait un détour au nord et annonce beaucoup d'heures de route pour peu de kilomètres. On repère un raccourci. On va voir. On se promet d'être prudents, super attentifs, à l'écoute de nos préssentiments et de les suivre sans chichis au moindre doute.

Samedi matin. On plie tout. Je salue mes collègues de la Tortuga après quasi 1 mois et demi de vie commune (ça fait bizarre...) et vamos !

La première personne qui nous prend en stop, un patron d'hostal de Palomino originaire de Bogota, nous assure que le stop il n'y a pas de problèmes mais que, quand même, c'est plus long mais on ferait mieux de redescendre par Santa Marta pour éviter la Guajira, et que dans tous les cas, notre racourci, faut vraiment faire une croix dessus. L'argument principal ? Dans cette zone se côtoient para-militaires cinglés, guerillas ultra-violentes et une communauté indigène du genre belliqueuse. #SUPER !

On se répète que tout ira bien et continuons notre route... mais on se résigne malgré tout à éviter le fameux raccourci. De patelins en patelins, on avance pas très vite. Le soleil cogne fort et de plus en plus au fur et à mesure qu'on se rapproche de la Guajira (zone désertique). Les voitures s'arrêtent peu. Les gens nous prennent pour des vénézuéliens (du fait de la frontière toute proche) et apparemment ça ne joue pas en notre faveur.

Cependant, on rencontre des gens cools. Des chauffeurs bavards fans de vallenato (musique traditionnelle du coin), un couple de Bogota adorable, faisant la route de Santa Marta à Rioacha pour trouver un sac traditionnel indigène, qui nous donne plein de bons plans de choses à voir pour la suite de notre descente en stop jusqu'à Bogota, nous repasse leur numéro en nous faisant promettre de les appeler en arrivant dans la capitale, et surtout, nous raconte ce que c'était d'être militaire avant l'accord de paix avec les FARCS et du temps d'Escobar. On est loin de Netflix les copains... Wow !

Bref, on se détend. On se dit qu'on a eu raison de suivre notre plan initial, que l'être humain est fondamentalement bon : la preuve ! Les gens ont l'air plutôt préoccupés de ce qu'on pense de la Colombie et soucieux de nous laisser une bonne impression.

Vers 15h30, on finit par être laissés à un embranchement, près d'un baraquement qui vend de l'agua panella (eau et sucre de canne) au milieu de nulle part. Le chauffeur zélé nous a assuré qu'il y a un pueblo tranquille pas loin si on veut passer la nuit. Bueno... On va attendre un peu une dernière voiture. Toujours aussi peu de trafic. Les mecs du baraquement viennent nous voir, nous posent deux trois questions d'un air louche. Éternelle litanie servie à Gamgie de comment ça se fait que sa nana est là en bord de route et comme quoi il faut qu'il prenne bien soin "d'une jolie fille pareille".

Je suis pas à l'aise et commence à fatiguer.

J'essaye de faire abstraction en brandissant avec conviction le bout de carton où j'ai écrit "proximo pueblo" (prochain village) pour éviter que les gens nous disent "désolé, on ne va pas jusqu'à Valledupar" et qu'on puisse avancer. Une camionnette blanche nous dépasse, puis, réapparaît en sens inverse. Le gars a lu notre panneau, ne l'a pas compris tout de suite, puis le temps de piger notre message et de trouver où faire demi tour... Après nous avoir fait monter avec enthousiasme, il nous répète ça 10 fois, surexcité, entre deux gorgées de la bière qu'il boit au volant. C'est le deuxième qu'on voit picoler en roulant. Mais bon, vues les bières d'ici, qui ressemblent plus à des panachés coupés à l'eau, ça ne nous inquiète pas trop. Et puis, on ne fait pas les difficiles : on est content de sortir de là où on était, et dans 2 heures il fera nuit. L'urgence : trouver un lieu sûr où dormir avant de reprendre le stop demain.

En chemin, il nous offre 3 pots de dulce de leche, dont un ressemble plus à de la confiture. Le fruit s'appelle caco, c'est comme une sorte de prune-cerise avec un gros noyau strié à l'intérieur. On commence à se détendre. Il remercie Dieu toutes les 5 min de nous avoir mis sur sa route... perplexité. Il nous raconte être marié à une indigène Guyayu (on apprendra plus tard que ce sont les fameux indigènes belliqueux). Il prend un selfie et appelle sa femme pour lui raconter en direct qu'il nous a rencontré "grâce à Dieu"... perplexité toujours, mais on garde le sourire. La base. Il nous dit qu'il connaît tout le monde dans les 3 patelins environnants, qu'il nous dépose au poste de police du prochain village et que c'est ultra safe... contrairement au village qui était à 1km de notre embranchement (où on comptait aller si on ne croisait plus personne pour nous prendre en stop).

On arrive à Villa Martin, un petit patelin qui nous inspire plutôt confiance. On se dirige, sereins, vers le poste de police. Paraît que ça marche quasi tout le temps... mais pas là. On nous renvoie chez les voisins. On se dirige donc vers un espèce de baraquement de terre cuite et de tôle où se côtoient au moins 3 ou 4 générations. Des perruches se baladent au sol. Un homme d'une soixantaine d'années se balance dans un rocking-chair entouré d'une dizaine d'enfants échevelés et pieds nus qui nous observent subjugués. Une femme s'applique à plier une montagne de vêtements d'enfants, pendant qu'une autre, beaucoup plus jeune, porte un enfant en bas âge en nous scrutant d'un air patibulaire mais presque... "Bonjour, on est des voyageurs, on va a Valledupar, on aurait besoin d'un lieu sûr pour passer la nuit svp. On pose juste la tente, on a besoin de rien. On part hyper tôt demain matin...". Gamgie commence et je finis. Je sens qu'une nana qui demande ça a tout de suite un autre impact. On nous dit oui sans négocier. Surprise. Ok. Bon ba... On plante la tente du coup.

A partir de là, commence une aventure humaine complètement fofolle : un choc des cultures mêlé à la magie de cette essence humaine commune, quelque part au fond de nous, qui fait que nous sommes tous les mêmes...

Samedi 14 juillet, c'est soirée française pour la fête nationale, ma "despedida" de l'hostal (départ, je file ENFIN lundi... si tout va bien), et mon anniversaire.

J'avoue que l'organisation d'événements en Colombie quand on n'a pas la main sur les moyens de com ni l'autorité sur les troupes, c'est pas facile... Le bar est vide, j'ai un peu le spleen. Mon anniv heure française sonne à 18h55 heure locale. Heureusement, j'ai un ami cher, rencontré ici, qui est à côté de moi à ce moment là, et j'ai le droit à un super "joyeux anniversaires" avec de jolis voeux, entre le coucher de soleil et deux gonflages de ballons bleu blanc rouge. Ça met du baume au coeur d'avoir au moins une personne important avec soi.

C'est pas tant l'âge que d'être loin des miens pour ce passage de dizaines qui fait bizarre.

Et puis le bar se remplis peu à peu. Une française donne un cours de géographie française à son amoureux norvégien en regardant le PowerPoint. Ça me régale ! Lucas, un autre acolyte français veille à ce que mon sourire prenne résidence en s'occupant de la playlist 100% francophone pour l'occasion. "Le tourbillon de la vie", "La vie en rose", "Les nuits d'une demoiselle" finissent de rallumer ma bonne humeur.

Et puis, alors que j'enchaîne la préparation de mojitos ananas (une création personnelle, un jour où il n'y avait pas de citrons, qui rencontre un franc succès), j'aperçois un coin de t-shirt bleu qui m'est familier se glisser derrière le bar. Deux mains sur les yeux et un "devine qui c'eesssstt" enjoué et je fonds en larmes. Gamgie qui devait arriver le 21 à Carthagena apparaît à la Tortuga au milieu de ce monde qui est le mien depuis 1 mois. J'apprends alors qu'une de mes collègues était dans le coup... celle là même à qui je confiais mon blues le matin même (Carole, je t'aime).

Un ami colombien m'offre un bled espagnol en français (mais où a-t-il trouvé ça ??!!), Carole une superbe paire de boucles d'oreilles avec des amethystes (pour aller avec celle qu'elle m'a déjà offerte en début de séjour suite à la perte de la mienne, qui m'accompagnait depuis un an, qui était dans le sac qu'on m'a volé) et le boss clôture en nous laissant une chambre gratos. MERCI ❤❤❤

Ça danse, ça chante, ça rit... Gamgie fait connaissance avec toute la bande. Les copines ont les yeux qui brillent quand elles le regardent. Hehe ! Salsa, reaggaeton, rock'n roll, je danse avec les uns et les autres avec la sensation d'une multitude de mondes qui se collisionnent en une seule soirée.

La fatigue mettra finalement un terme impromptu à cette belle nuit : 2h du matin, en prenant une pause pour goûter les crêpes préparées par le patron, je m'effondre. 3h de black out ponctuées de convulsions moyennement glam... On me transporte sur une banquette. Carole et Gamgie se relaient pour s'assurer que "je ne pars pas trop loin". Heureusement, il a l'habitude et sait me gérer. Sur les coups de 6 heures du matin, je reprends un peu vie. Je tiens à peine debout, mon corps ne veut plus rien entendre, et je lutte comme jamais pour grimper dans la chambre.

La troisième crise en 1 semaine... et je ne sais toujours pas ce que c'est. Les médecins en France m'ont toujours dit que c'était psychosomatique et qu'il n'y avait rien à faire. Au Mexique et au Guatemala, on m'a dit que ça pourrait être autre chose... mais quoi ?

Un petit rappel que ces 30 ans pourraient être l'occasion de prendre des résolutions et de s'occuper de ce "truc", comprendre d'où ça vient, au-delà de sérieusement lever le pied et reprendre des habitudes plus saines.

Bref, je m'en souviendrai de ces 30 ans !

Nb. merci à toutes et tous pour vos messages, pour les photos et les vidéos des cousins. C'était beaucoup trop CHHHHHHOOUUU ❤❤❤

Absence de discipline et grosse fatigue, les projets de rando matinale à Minca sont tombés à l'eau.

Avec Carole et Noa avec qui je suis à Minca, ça se réveille doucement. Ça erre entre discussions et geekeries sur le téléphone. Le match France Belgique est pour bientôt.

Une barcelonaise en fin de course se joint au mouvement pour regarder le match dans le centre après m'avoir partagé ses sensations de fin de voyage, à quelques jours de son retour pour une ville où elle n'a pas vécu depuis 6 ans. (Je récolte des feed backs sur le sujet, il paraît que quel que soit ton voyage ou ton envie de rentrer, le retour est dur...).

Sur le chemin, je recroise JB et Solenne, un couple de lyonnais rencontrés quelques jours plutôt à la Tortuga. Eux aussi vont voir le match.

Resto de "gringos", prix exorbitants pour le coin, on se contentera d'un café pour profiter du ventilateur et du grand écran.

Dans le bar d'en face, l'établissement s'est remplis de belges et de français qui se chambrent bruyamment tout en entrechoquant leurs bouteilles de bière. On les entend d'ici.

Dans notre petit resto, australiens, français, belges, espagnols, suisse, israéliens se côtoient... tous suspendus aux jeux de jambes des joueurs.

Premier but. Quelques éclats de voix, de timides applaudissement. Sommes nous en terres belges ? C'est pas la même ambiance que quand la Colombie joue... Cependant, on entend le bar d'à côté hurler. Effet de groupe et bières auront donné de la voix à nos compatriotes.

Les messages Facebook, what's app se multiplient : ils viennent d'Uruguay, de Barcelone, du Mexique, de Colombie, de France, du Nicaragua... on n'est pas physiquement ensemble mais on est tous relié par cet écran qui diffuse un présent qui a lieu à des dizaines de milliers de kilomètres de nous, quelque part en Russie. "Vamos Francia !". "Alors ? La France en finale ?". Ça commente le match sur what's app, un oeil sur l'écran et l'autre sur une pizza trop grasse.

C'est ça aussi la magie du mondial. Une fois de plus, malgré toutes les critiques, tous les mauvais côtés liés politiques, économiques, sociaux, l'hypocrisie démago et tout le tintouin lié au mondial qui ne me sort pas de la tête, je me prends au jeu et je savoure l'adrénaline qui me secoue à chaque action qui s'accélère.

Le match se termine.

Les belges se sont bien battus.

On rejoint les copains dans le bar d'à côté. Ça chante, ça trinque. Des colombiens se sont improvisés pour un camp ou l'autre. Les autres nationalités transmettent leurs félicitations ou leurs condoléances aux uns ou aux autres en recroisant leurs voisins d'hostal dans ce qui semble la rue principale du village.

Puis, les amis de quelques heures se séparent peu à peu.

Les "tu vas où après ?" et les "bon voyage" résonnent rappelant peu à peu chacun à sa réalité nomade...

On se recroisera peut-être au hasard d'une rue, ailleurs... ou pas.

En rentrant récupérer mon sac à l'hostal, le ciel se met à gronder, comme un grognement sourd et puissant provenant du coeur de la jungle.

En passant la porte, la pluie se met à tomber à grosses gouttes transformant le jardin en hammam fumant.

Une phrase beaucoup trop lyrique s'impose dans ma tête : "nos cris firent éclater le ciel".

C'est l'histoire d'un retour de soirée arrosée où un mini chaton se met à nous suivre dans la rue, en miaulant comme un perdu, trottinant comme une croquette obstinée.

C'est l'histoire de Bibi en fin de course qui ne résiste pas à cette mini créature de la rue, à ce petit être voué à une vie miteuse ou, pire, à ne pas survivre longtemps. Ici, chiens et chats sont plus considérés comme de la vermine errante que comme des animaux de compagnie.

Bibi le prend dans les bras et tente de le ramener de là où il vient. Après 3 tentatives auprès de trois chats du coin, après des coups de pattes et crachats agressifs, et les flics qui viennent fouiller au corps mon collègue hexagonale qui, aussi soul que moi, à accepter de m'accompagner, Mini Croquette me court après en miaulant... 3 fois de suite. Je craque.

Je vous passe le réveil du lendemain et la prise de conscience qui me saisit : "P*** j'ai ramené un chaton à l'hostal...".

Bon ba là faut gérer. Temporiser. Improviser. Trouver une solution, une excuse, une histoire valable.

Je sais que le boss, amoureux des animaux, qui a déjà sauvé 8 chats de la rue qui peuplent désormais les différents étages de l'hostal, ne me croit qu'à moitié, mais il ne dit rien et me laisse gérer. Un autre employé m'a surement aussi grillée et le prend beaucoup moins bien... Je prends le risque.

Un oeil infecté, une petite forme, bébé chat se fait baptiser Peter Junior puis Filibert par ma collègue suisse. Vendu !

Jour après jour, Filibert fait connaissance avec les maîtres des lieux. Une grosse chatte noire le prend en affection distante, le protégeant contre les autres chats moins commodes. Les chiens viennent le renifler d'un air bonhomme. Le staff finit par se prendre à la cause de Filibert et demande de ses nouvelles, l'air de rien. Les volontaires le bichonnent... Filibert est désormais une joli petit gaillard qui n'hésite pas à s'aventurer jusque dans la cuisine quand je me lève trop tard pour son repas du matin.

Aujourd'hui, avec le soleil des lendemains de jour de pluie, Filibert a eu le droit a une session photo.

Résultat immédiat. En 2h, Filibert a trouvé une nouvelle maison et s'envole pour Santa Marta. Après la défaite de la Colombie, je me rappelle un peu plus que la vie est toujours pleine de contrastes...

Bon vent chaton.

Un départ de plus... et la satisfaction de penser que j'ai fait ce qu'il fallait... ou pas. En tout cas, il a trouvé une maison et une humaine aimante en manque de doux... une vie surement plus facile que les rues colombiennes qui me sont hostiles même à moi.

Job done.