Déconfinement total

C'est dès potron-minet que nous avons décidé de nous déconfiner discrètement dans notre galion des étoiles.

Une main sur les manettes, je me connecte psyoniquement à ma compagne et règle le chronoscaphe vingt-cinq années plus tôt.

L'anamnèse révélera que mon revêtement capillaire était légèrement plus buissonnant à cette époque alors que la physionomie de celle qui m'escorte n'a guère changée (j'ai toujours aimé vendre du rêve)

Notre navigation nous emmène ainsi dans les Hautes-Alpes. Après un bref survol de Briançon, nous posons pieds à Vallouise et démarrons une mise en condition pendant laquelle nous rencontrons une petite mécananthrope qui ne nous lâchera pas les ribouis plusieurs fois ressemelés déjà.

Après quelques nuits rafraîchissantes et différentes escapades dans les alentours, il est temps d'aérer les crampons fraîchement aiguisés et se diriger vers le pré de Madame Carle, endroit bucolique au pieds des seigneurs des Écrins, lieu de pèlerinage d'une armada de touristes plus ou moins bien équipés désirant s'approcher du glacier blanc. Pour certains, probablement de retour de la mer de glace, les tongs sont de rigueur. La petite mécananthrope, surveillée par un kobold , décide de nous tenir compagnie jusque la langue glacière observant au passage le glacier suspendu du Pelvoux.

Soirée au refuge du glacier blanc où, poussé par notre compagnon, prénommé Bernard., nous prenons notre première cotisation au CAF (Club Alpin Français) que nous renouvellerons annuellement depuis. La nuit fut escagassée par l'héliportage de grimpeurs égarés mais je finis par m'endormir sereinement, bercé par quelques rêves dont la décence m'impose de taire la contenance mais qui provoquèrent l'octroie auprès de ma voisine de dortoir d'un affectueux effleurement cotylédonaire avant que je ne m'aperçoive que ce n'était pas ma compagne et que je retire prestement ma pogne. Pas de réaction ! Aurais-raté une quelconque fantaisie libertine ? Pas question de laisser place à la 'gaule driole' car au petit matin le chemin sera (plus) dur et j'aurai besoin de toutes mes forces pour avaler la dénivelée et me diriger vers la convoitée barre des Écrins culminant à 4101 mètres.

Le gardien réveille la chambrée à 4h00 mais le vent glacial nous pousse à traîner - le loquace kobold ne se fait pas prier, ce que nous regretterons plus tard. Lorsque nous quittons le refuge, Phebus commence à se deviner derrière la montagne des Agneaux et c'est quand nous atteignons le refuge Caron (ou refuge des Écrins) que nous réalisons qu'il est déjà trop tard pour monter jusqu'à la barre, même constat pour le Dôme.

Nous décidons de nous rabattre sur le pic de Neige Cordier au pied duquel nous stationnons. L'ascension est rude mais nous découvrons au sommet un panorama qui reste gravé depuis toutes ces années dans ma mémoire : la Meige, les Bans, la barre des Ecrins, Ailefroide ... , une multitude de sommets mythiques des habitués du parc national comme le sont Sylvie et Philippe que nous saluons amicalement depuis notre promontoire.

Il est temps de redescendre avant que la glacier ne devienne difficilement praticable à cause d'un isotherme zéro degré élevé depuis plusieurs semaines - le réchauffement climatique est ici aussi décelable.

Notre moyen de transport nous attend, ses propulseurs piaffant d'impatience pour vous faire découvrir d'autre lieux.

Notre nuit fut agitée d'ébats psioniques et ma compagne a eu le réveil difficile. La coiffure hirsute, c'est avec l'accortise qui la caractérise qu'elle décide de s'occuper des préparatifs et charge avec précaution l'aquaberzingue dans son container. Pendant ce temps je règle le chronoscaphe seize ans plus tôt.

Le décollage s'effectue sans encombre et c'est lorsque nous atteignons notre vitesse de croisière supraluminique à l'approche de Saint-Malo qu'un Vonnegut fraîchement débarqué par les conspirationnistes de Tralfamadore et posté en embuscade sur une falaise décide de nous désigner comme papegai, supputant que nous ne respections pas le confinement. D'un tir ionisant il paralyse le fonctionnement de notre réacteur arc plan à tribord.

Le propulseur touché laisse fuiter une grande quantité de Pronoterium. Afin de d'alléger l'engin, nous décidons que larguer momentanément le caisson et son précieux chargement au large et nous dirigeons au spatioport du barrage de la Rance pour une réparation de fortune.

De retour sur la côte nous accostons un équipe de dépanneurs du Cycle d'Ender en plein entraînement afin de leur implorer d'afflanquer (et non efflanquer) notre cargaison et la remonter sur la falaise afin de la recharger.

Pendant que nous affrétions notre caisson un appel du gouvernement d'Aarklash nous enjoint à contrôler les travaux en cours au château de la Roche Goyon, plus connu sous le nom de Fort la Latte.

Je paramètre le cap vers cette destination et décide une pose au Cap Fréhel pour vérifier le fonctionnement du gyroscope gravitationnel qui présente des signes de fatigue. Nous y retrouvons la petite mécananthrope métamorphosé de quelques années qui insiste pour une pose accompagnée d'un déduisant représentant de l’espèce humaine. Flatté par temps de discernement je n'ai pu lui refuser - j'avoue avoir eu la chance qu'aucun autre humanoïde ne divague dans les parages.

Nous décidons de poursuivre notre voyage intemporel en direction de Pleumeur-Bodou en suivant la côte bretonne délicatement subulée et ô combien fractale. Quelle ne fut pas notre surprise d'apercevoir notre acrimonieux Vonnegut carapatant dans les rochers. Nous décidons de nous l'approprier, il tiendra compagnie à la douce mécananthrope qui ne cesse de jaspiner au fond de la cale, en prenant soin auparavant de le raisonner par une déambulation côtière, usant de mon talent de pédagogue spécialisé dans la continuité.

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Notre transhumance vers Pleumeur-Bodou se déroulera sans encombre. Sitôt débarqué le Vonnegut pose fièrement devant le radôme, débagoulant l'histoire de la prouesse technologique nichant à l'intérieur: l'antenne ayant permis la première liaison télévisuelle avec les Etats-Unis le onze juillet 1962, le musée des télécoms, une reproduction de la fusée Ariane et une copie miniature la station Mir qu'il promet de pulvériser dans l'atmosphère terrestre en 2001.

Après une visite rapide nous reprenons notre trajet effectuant une courte pause au menhir d'Uzes où la mécananthrope a tenu se faire clicher en compagnie de ma compagne dans une pose saphique.

Depuis Trégastel, nous embarquons pour une excursion sur-aquatique vers la réserve ornithologique des sept-iles, déçus d'apprendre lors de l'appareillage qu'elles ne sont que cinq (erreur de traduction du breton). Le teuf-teuf de ce caboteur, consommant une quantité d'énergie fossile aberrante alors qu'une petite modification aurait suffit pour le ragaillardir en carburant uniquement à la soupe au plomik savamment mijotée sur Vulcain. La beauté des paysages parcourus réussi à en atténuer le désenchantement du cheminement marin.

Le retour toujours brinbalant nous permet d'admirer la version côtière de la côte de granit rose ou apparaissent de sardanapalesques rochers laissant divaguer, pour une fois, notre imagination afin d'y deviner tortue, bouteille enivrante , gardiens de pierres quand le Vonnegut se mis à hurler "Jak ! Jak ! Jak !" en pointant d'un doigt trémulant une proéminence rocheuse , allez savoir pourquoi ?

De retour sur la terre ferme nous apercevons sur un parking un vaisseau antique comme celui que nous possédions dans un temps maintenant révolu : un Caravanobi tracté par un zafiroïd à propulsion thermique.

Nous décidons de nous propulser plantigradement sous un vilain crachin pour découvrir un lieu magique dénommé "la roche aux fées", une allée couverte de dolmens abritant probablement la sépulture de quelques alphacentaurien venus dispenser une parole didactique d'une époque lointaine où l'éducation s'effectuait encore en présentiel.

C'est au soleil couchant que nous rejoignons le parking pour déguster pupillement l'astre flamboyant se lovant sur la mer avant de s'y noyer et nous laisser nous ébaubir devant le spectacle multi-millénaire des poussières dont nous sommes issus

Il est temps de rentrer pour préparer le prochain voyage

Nous profitons d'un week-end de repos pour entretenir notre exploitation potagère. Notre attestation de déplacement dérogatoire complétée, nous disposons d'une heure pour effectuer la plantation décidée, j'ai nommés les truches. Le temps imparti s'avérant trop court, Scott et Alan Tracy viennent nous porter assistance et la tâche sera compendieusement achevée nous permettant un départ rapide.

Le chronoscaphe réglé sur juillet 2015 pour une virée au Svalbard, archipel arctique ancré entre la mer de Barents et la mer du Groenland à la limite de l'océan arctique, nous décollons sans tarder.

Pendant le ravitaillement au spatioport d'Oslo en hydro-oxonium, issu de la solvatation de Solanum tuberosum savamment élaborée clandestinement par le Professeur Caupet, nous rendons une petite visite à une corpulente amie poissonnière reconvertie dans l'accueil en hostellerie de luxe pour disgracieuses voyageuses..

Après cet intermède nous filons plein nord et, nous survolons longuement Longyearbyen, ville de l’île du Spitzberg dans l'archipel du Svalbard, territoire norvégien, où il est admis que la population d'ours blancs est supérieure à celle des humain.

Longyearbyen est l'une des trois bourgades de l'archipel où vivent environ 2000 habitants qui composent 80% de la population. A 40 kilomètres se trouve Barentsburg, une petite ville où habitent en autarcie 400 russes abandonnés par leur gouvernement et n'ayant plus les moyens financiers de rentrer sur le continent. Un troisième lieu de population plus au nord, Ny-Alesund, accueille sporadiquement une communauté de scientifiques. Il existe aussi quelques communautés anecdotiques (Sveagruv, IsfjordRadio ainsi que Pyramiden dont nous vous entretiendrons plus loin).

A Longyearbyen la vie est plutôt calme sauf aux horaires nocturnes (bien qu'à cette époque de l'année il fasse jour 24 heures sur 24) pendant lesquelles la bière coule à flot pour apporter l'oubli de la rudesse du travail des ouvriers dans les mines de charbon (consommé sur place), seule ressource de l'île avec le tourisme. Le seul acte criminel s'y étant déroulé fut l'attaque de la banque, seul endroit de la ville où les armes sont interdites, en décembre 2018 par un touriste. Le braquage le plus improbable et irréfléchi de Norvège ! La seule fuite possible à cette époque de l'année étant l'aéroport de la ville, son arrestation fut quasi-immédiate.

Comprenant, ami lecteur, que tu n'es pas là pour recevoir la continuité pédagogique d'un cours de géographie sur cette contrée polaire à la limite du 80ième parallèle convoité par tant d'explorateurs mais pour suivre une épopée, nous allons à grande foulée entamer la chronique de notre première sortie.

L'ours rôdant aux alentours et bien que les Gewehr 98 (Mauser pour les collectionneurs), abandonnés par les allemands en 1945, soient en location libre sur l'archipel, mon aversion pour les armes s'est montrée la plus forte. Nous nous sommes donc octroyé les services d'une charmante garde du corps locale prénommée Hjørdis pour programmer une randonnée sur le plateau de Longyearbyen afin de découvrir le frossen edens hage (jardin d'Eden glacé). Si certains d'entre-vous nous considèrent givrés, nous avons tout de même troqué la tenu d'Adam contre un ensemble vestimentaire plus adapté au climat ici-haut.

Notre première sortie sur les sommets de la ville nous permettra de croiser un Rangifer tarandus platyrhynchus, renne arctique du Svalbard pour les intimes, à la pilosité défaillante, se préparant pour un été de deux mois à engranger suffisamment d'énergie afin de survivre à une période noctambule pendant les six mois d'hiver.

Nous poursuivons notre mise en jambes en patinant sur les pentes verglacées raquettes aux pieds.

C'est au retour en ville que nous aurons la bonne fortune de croiser un lagopède (rare perdrix des neiges) ayant déjà revêtu sa tenue estivale.

Le lendemain matin, nous nous levons à l’aurore (chacun observera que le terme aurore succédant à la nuit est inconnu ici à cette période de l'année, on lui préférera dans ce cas l'expression "tôt sur la pendule") car nous sommes attendus à l'embarquement par Sören, baroudeur nautique, pour une navigation tranquille dans l'Isfjord afin de découvrir le glacier de Petunia Bay au pied duquel des scientifiques étudient l'avancée du monstre de glace vêlant ses séracs dans le Billefjord.

C'est glacialement réfrigérés que nous quittons à regret ce spectacle merveilleux pour rejoindre Pyramiden, ancienne ville russe d'extraction charbonnière.

La visite de la ville s'effectue sous la surveillance d'un pétrouquin armé, Alexander Romanovskiy coiffé de sa chapka à l'étoile rouge, seul citoyen présent et délégué à la protection et la visite de ces lieux dont on ne perçoit que la respiration silencieuse du vent tournaillant langoureusement entre les bâtiments. L'atmosphère est pesante. Toutes les installations sont intactes, comme abandonnées la veille par une évacuation précipitée de ses habitants suite à un cataclysme nucléaire.

Il est temps de quitter notre ami d'un autre temps.

Avant l'embarquement nous avons repéré une capsule de tork dans le bric-à-brac qui encombre le quai de débarquement. Nous la larronnons. Elle fera l'affaire pour remplacer l'angreal défaillant du tableau de bord de notre engin.

Le lendemain nous décidons de rester sur la terre ferme pour une randonnée sur le plateau de Platåberget où nous découvrons la Svalbard Satellite Station qui permet de suivre les satellites en orbite polaire essentiellement destinés à l'observation météorologique.

Nous poursuivons plus en avant et prenons de la hauteur sur les étendues glacées.

Arrivés à l'apogée de notre parcours nous rencontrons un groupe de marcheurs autochtones avec qui nous lions amitié. Par quelques pas de danse ma compagne les embabouine et ils finissent par nous proposer de partager leur repas vespéral et déguster la bière locale avant d'être accueillis par une couette douillette où nous passerons une nuit lénifiante.

Il y a tant à faire ici pour les personnes amoureuses de grandes étendues glacées que nous nous levons de bon matin et décidons d'user nos semelles dans une randonnée d'altitude au delà du Sukkertoppen,(Pain de Sucre en français) pour surplomber l'Isfjord.

Ingemund nous accompagne pour assurer notre sécurité car cette zone est réputée pour attirer attirer les ours polaires friands de la chair tendre des touristes continantaux. Hors de question d'en enlever un pour dorloter notre petite fille dans ses rêves nocturnes.

Nous serons toujours aux aguets pendant notre excursion.

Même si nous ne percevons pas la décroissance lumineuse, il se fait tard et la température commence à chuter accompagnée d'une couverture nuageuse s'épaississant vélocement. L'onglée a aussi décidé de nous chatouiller les doigts.

Nous réaliserons la descente sur la pente hyperboréenne du sommet atteint afin d'apercevoir la plus grande réserve mondiale de semences (non visitable) abritant près d'un million d'échantillons.

La fin de notre séjour approche et c'est flânant en ville que nous apprenons qu'une expédition de secours est organisée pour rapatrier deux kayakistes contus dans un camp de base au pied du glacier de Svea.

Nous nous précipitons au port où nous retrouvons Brynhild avec qui nous avions dîné deux jours auparavant. Engagée sur le Polarsyssel, navire de secours en mer, sous les ordres du Sysselmannen (gouverneur du Svalbard), elle nous propose de les accompagner, nous engageant à nous tenir à l’écart pour ne pas gêner les opérations.

Nous rentrons tard dans la soirée les montagnes alentours jouissant d'un éclairage flamboyant.

Notre périple touche sa fin et il est temps de rejoindre le tarmac pour y retrouver notre spationef qui piaffe d'impatience de nous renvoyer à notre réalité télétravailleuse, en espérant que vous avez pu nous accompagner par la pensée dans nos souvenirs intemporellement déconfinés.

La continuité pédagogique fait une pause pour les congés scolaires de Pâques et je voulais profiter de quinze jours de désœuvrement pour lambiner dans mon intérieur. C'était sans compter sur ma compagne qui a persuadé les sentinelles de l'air de me kidnapper pour une sortie Pyrénéenne.

Le chronoscaphe réglé sur juillet 2017, nous débarquons à Aulus-les-Bains afin d'entreprendre notre première sortie à la Cascade d'Ars où je décide de poser présomptueusement avant que nous n'enchaînions la montée à l'étang d'Alet pour une grande boucle sous un ciel arrogant de plénitude ennuagée.

En ces temps de confinement le calfeutrement frontalier n'aura pas raison du temps à relativité dimensionnelle Inter-Spatiale. Nous reprenons notre voyage à géométrie variable et assolons en pays Andorran pour une visite du sanctuaire de Notre-Dame de Meritxell né d'un rosier au pied duquel est apparue une statue de la vierge à l'enfant au XII-ième siècle.

Après cette visite historiquement et architecturalement riche nous retournons titiller notre chauvinisme territorial pour côtoyer la gent de l'Indret, comprenez les habitant d'Eyne. Nous commençons par inspecter les alentours pour étancher notre soif de paysage en nous abreuvant d'une superbe vue sur la vallée de Font-Romeu, joyaux ensoleillé d’Occitanie.

Même si les lieux incitent au repos et à la vie joyeuse du mastroquet du village d'Eyne, nos extrémités distales se rappellent à nous et nous décidons d'enfiler nos sacs à dos gonflés par notre résidence toilée, nos paillasses douillettes et suffisamment de victuailles pour quelles jours de binôme solitude.

La montée depuis Llo, village réputé, été comme hiver, pour ses piscines sulfureuses de plein air, vers le col de Finestrelles est laborieuse et une visite reposante s'impose chez Simon dont ne subsistent que quelques ossements probablement délaissés par l'ours qui rode alentour. Il s'agit en fait d'un refuge où quelque voyageur harassé par la marche peut se reposer.

L'arrivée au col frontière ravivera en moi une frénésie mystique pour une pose hérétique avec ce qui n'était qu'un ancien panneau directionnel.

Une enluminure rocailleuse nous indique la direction de l'objectif que nous nous étions fixé : le sanctuaire de la Núria ancré au fond de la vallée éponyme dans laquelle s'ébouleront de zélés skieurs quand la saison hivernale arrivera. La vue sur la basilique enflera tout au long de la descente.

Nous arrivons tardivement au site vidé de tous ses pèlerins et il est temps d'installer notre bivouac pour une nuit rafraîchissante.

La température a flirté avec le plus petit entier positif ou nul et le réveil est vivifiant mais le rayonnement solaire nous caresse rapidement pendant qu'un flot de quidams déleste le traditionnel train à crémaillère provenant de Ribes de Freser et s'éparpille dans les lieux. Nous sommes en territoire espagnol ... sans autorisation dérogatoire.

Nous quittons sans regret cet endroit où la foule commence à s'amasser pour nous confiner dans une nature qui nous ressemble plus.

Direction le col de Nou Fonts où de nonchalants rapaces viendront nous chatouiller les sens avec de rares coups de pennes.

Bravant la crête nous rejoignons le col de Nuria et déboulons l'interminable descente dans la réserve naturelle de la vallée d'Eyne où les marmottes du syndicat d'initiative nous morgueront à chaque approche.

Direction Fontpédrouse où, après une journée de repos, nous reprenons notre périple en décidant de nous livrer à une perambulation ferroviaire jusque Mont-Louis, site majeur de Vauban et abritant le premier four solaire mondial à double concentration, à bord du "canari catalan".

Nous décidons de rejoindre notre point de départ par les chemins en longeant au plus près la voie ferrée afin d’admirer les ouvrages d'art permettant d'enjamber combes et précipices.

Le lendemain nous poussons plus à l'est pour nous cantonner au col de Mantet surplombant le village de même nom régulièrement isolé plusieurs semaines de l'année pendant les mois d'hiver.

Le temps radieux et les nombreux touristes profitant de la vue nous incitent à nous esbigner aussitôt pour accéder au pic de Tres Estelles où les symboles catalans m'encouragent à une pose semi-naturiste pendant que ma compagne vagabonde en solitaire pour aguicher le vide sous le regard affolé d'un petit reptile saurien prêt à se précipiter pour sauver la belle.

Au retour nous découvrons trois hurluberlus, Julien (arborant fièrement un dossard estampillé du nombre 2381), Fabrice et Cronus, installés à coté de notre campement et fêtant avec une joie discrètement alcoolisée à grandes rasades de boissons fermentées leur préparation au grand raid des Pyrénées qui se déroulera dans trois jours.

Au petit matin du jour suivant nous attaquons une grande boucle chatouillant la frontière espagnole en débutant par la montée au Roc Colom. Un passage obligé à la Mort de l'Escoula nous permet de découvrir deux Palimpsestes posés là par votre serviteur en souvenir de nos acolytes de la veille partis s'entraîner toutes jambes dehors sur les crêtes alentours.

Nous poursuivons en longeant les bornes frontière jusqu'au Portella de Mentet d'où nous descendrons sur l'accueillant village de Mantet en effectuant au passage une pose funéraire pour ensuite remonter à l'emplacement où nous passerons une dernière nuit auprès de ceux qui deviendrons vite de sympathiques labadens avec qui nous échangeons de temps à autres des souvenirs de treks mémorables.

Ce reposant périple touchant à sa fin il est temps de rejoindre notre astronef pour avaler les 900 kilomètres nous séparant de notre résidence principale en n'oubliant pas au passage d'effectuer notre quasi-annuelle obsécration au pied du viaduc de Garabit.

Réveil nocturne aujourd'hui pour notre équipe des Sentinelles de l'Air qui nous pressent à programmer le chronoscaphe à une date indéterminée pour un voyage indécis.

Plutôt que de nous agiter au lit et risquer un lumbago libidinal nous prenons place à bord de notre engin et décidons de commencer par un souvenir bientôt lointain en survolant les lieux où nous besognions jadis afin de compénétrer les compétences essentielles à de turbulents jouvenceaux pour valider le référentiel de certification de nos enseignements respectifs.

Balayant les lieux de notre scialytique nous constatons que l'endroit est encore inanimé.

Déterminés à revenir quand tout ce petit monde sera éveillé afin de vous narrer une uchronie mémorable, nous décidons d'un intermède pour vous abreuver, amis lecteurs, de quelques photographies monochromiquement régionales. Nous filons donc vers l'est afin d'inhaler les effluves campagnardes de la Montagne de Reims, débutant la pérembulation par le phare de Verzenay suivi d'une rapide visite aux faux de Verzy, énigmatiques hêtres tortillards.

Nous ne musarderons pas très longtemps et entamerons le retour vers notre institution en effectuant une pause au Familistère de Guise, à la frontière de la Thiérache, un ensemble social créé par Jean-Baptiste André Godin destiné à loger et assurer le bien-être alimentaire, sanitaire et culturel de ses ouvriers.

C'est en achevant une rapide revue de presse, savourant une bistouille au zinc d'un estaminet, que nous feuilletons une psychotique gazette localement régionale.

"Zabibe en première page ! " s'écrit ma compagne subjuguée par le minou sarcastique d'un vénéré collègue occupant la une de l'imprimé. Dédaignant l'article centré sur le persifleur, je jette un rapide coup d'oeil à l'horoscope, étudie les intrigantes annonces et porte mon attention sur une découverte intéressante effectuée par deux de nos confrères au sujet de l'excipient QSP dont on retrouve le nom dans la composition de moult médicaments. Longtemps fustigé, cet excipient est remis au goût du jour par nos deux collègues qui ont apparemment commencé des essais cliniques.

Nous pressons le départ pour en savoir un peu plus.

Atterrissant à proximité de l'athénée où nous officiions récemment, nous sommes ébaubis par un rassemblement inopportun en ces temps de confinement.

Nous apprenons que deux malappris ont rapatrié leurs condisciples du canal Saint Martin pour les installer le long d'un bâtiment destiné à accueillir la vitrine technologique de l’établissement.

Portant à bout de bras un dazibao à leur effigie, une manifestante s'insurge de leur intrusion craignant la propagation d'un virus déformant dont ils seraient porteurs.

Protéinements interleukés, nous décidons de patienter la fin de la révolte, signalée par un Bel inconnu annonçant le dispersement.

Nous pouvons enfin pénétrer les locaux et constater un tout autre rassemblement, présentement plus festif, où de sombres individus ingurgitent des sages breuvages pendant que mijotent quelques gibiers sur un barbecue improvisé.

Nous remarquons un discret schumbizourk affublé d'un hiémal accoutrement et intervenant discrètement sur les grillades, y jetant quelques herbes, suivi par, entre guillemets, un curieux personnage observant, circonspect, la caléfaction des denrées.

Son forfait accompli, le schumbizourk s'éloignera subrepticement sans attirer l'attention.

Le repas entamé, les effets des herbacées commencent à se faire ressentir et un convive bougonne, enfermé dans une custode, après avoir abusé d'un breuvage étiqueté du domaine des terres de Raoult.

Les effets de l'excipient QSP des deux abracadabrants chercheurs se font aussi bien sentir que l'un des attablés se lève prestement, jetant un regard exorbité sur une petite taure encourant l'encéphalopathie spongiforme bovine.

Nous éviterons les commentaires sur la fin de cette festoyante agape car de nombreux convives, battant la breloque, ne purent rejoindre leurs véhicules. Nous les avons cloîtré afin qu'ils se reposent dans une narcoleptique brume ponctuée de ronronnements à l'haleine inimitable d'un dipsomaniaque.

Soulagés de ne pas être atteints des même maux, nous regagnons notre engin et quittons prestement les lieux pour éviter l'aérostier départ anticipé de quelques retraités, nous excusant au passage d'avoir égratigné tant de monde dans cet apologue qui n'a rien à envier à La Fontaine. Nous nos retrouverons tantôt pour un prochain voyage dans une contrée beaucoup plus reculée.

La liberté du confinement qui nous est assigné semble s'éterniser pour Alan et Scott. Tels d'insolents mômichons ils nous escagassent depuis quelques jours pour que nous ressortions nos tablatures et animions le bastringue à 20h00 dans le quartier pour troquer nos casseroles dont le fond commence à se détériorer à force de coups cinglants pour faire entendre nos remerciement à tous les personnels œuvrant à la continuité de la société et à la sauvegarda des vies atteintes par notre ennemi invisible.

Nous ne faisons "ni yna ni davet" (traduit plus élégamment dans son film il y a presque un an par Anne Giafferi par "ni une ni deux") et déterrons prestement nos instruments pour les accorder en scordatura.

C'est ainsi que le groupe du Fatal Rikar renaît de ses cendres en entamant son succès maintenant planétairement connu "Hey Covid ! Laisse béton !".

Nous décidons de jouer en sextolet et c'est lorsque j'attaque un accord en sus-tonique que les trois engins des thunderbirds, effarouchés du coup de pédale, décollent diligemment de ma pittoresque grosse caisse, ciment de notre groupe.

Toujours bon public, Alan et Scott applaudissent à tout va tandis qu'un petit caméléon affolé se réfugie sur l'amplificateur de Christine.

Toujours plein d'entrain, nos deux compères nous proposent de nous remémorer quelques sorties culturelles à des événements musicaux compromis pour un certain temps compte tenu des circonstances actuelles.

Une courte escapade en 2011 leur permettra de jouer les groupies devant Morgan Ji, la guerrière créole.

Nous n'aurons guère le temps de tergiverser avec l'artiste car nous recevons un appel d'un fanatique mélomane au regard sulfiteux nous conviant dans son œcuménopole picarde pour une analyse sensorielle et éthylique de gouleyants concerts qu'il produit au Mas Oudo. Les amateurs apprécieront.

Urbees sera le premier groupe sur scène. Disposant d'un répertoire gargantuesque, il tiendra près de 2h00 à jouer un mélange de blues-rock accompagné d'une contrebasse frottée à l'archet mais aussi utilisée en pizzicato, accordée en E1, A1, D2, G2 (touché-coulé)

Un duo complice et dans le vent, François Thuillier et Alain Bruel, composera Rocaille sublime mélange d'une monophonie polyphonique pour des airs aux accents musette d'Amérique Latine même si le tubiste semble quelquefois perdre le rythme à cause d'une presbyopie lui procurant des difficultés à analyser les gammes de sa partition. Le lecteur pourra aussi remarquer que le port de ce type d'instruments nécessite, même assis, un polygone de sustentation conséquent, prouvant que ces musiciens sont des pointures dans leur genre.

S'en suivra une prestation de Sylvain Cathala Trio qui comme son nom l'indique sera composé de six musiciens capables de jouer sur deux séances un jazz endiablé en septet alors qu'ils ne se sont présentés qu'en quintet. Décidément, les chiffres ne réussissent pas chez notre ami.

Encaisser autant d'émotions musicales méritent bien un interlude pour toutes les gueules cassées venues s'anesthésier les tympans et le gosier.

Les hostilités reprennent avec la présentation par trois alcoolytes de François Guernier composant sur des airs folk, rock et blues de la chanson française humaniste sous le regard lubrique d'un batteur aux rythmes pathogènes.

La scène accueillera ensuite Vagalam, un trio dont le registre reggae aux consonances latino nous emmènera pour un voyage exotique par des paroles inspirées dans une vie teintée d'humour noirci par l'enthousiasme de leur dynamisme musical.

Un nouvel entracte permettra à Allan et Scott de tailler une bavette avec le dichroïdique vu-maître de céant qui se console et se la joue avec un gobo à égalisation logarithmique.

A peine installés, les Mauvaises Langues, fraîchement débarqués du pays ch'ti, animent le public par un rock torride aux harmoniques langoureuses tirées sur une basse au diapason des cordes plus étendu que la normale et rythmé par percussionniste au regard lubriquement monochrome.

Nous resterons dans les Hauts de France avec une formation picarde : le groupe Ouroub' qui enchaîne par une prestation mélangeant funk, reggae et rock'n roll dynamisant un public toujours aussi enthousiaste.

Funk, blues et Rock'n roll restent au programme avec le dernier passage : le groupe familial Sweet Scarlett qui continue d'alimenter les braises d'un public déchaîné appréciant au passage, lors d'un dernier rappel, la reprise de morceaux cultes des années 70 sous un déluge de corpuscules photoniques.

Ni tenant plus, nous montons sur scène, poussés par une foule hystérique où quelques couguars, subjuguées par ma remarquable plastique, arrachent leurs sous-vêtements pour me les offrir.

Ce ne sera pas du goût de ma compagne qui m'admonestera sévèrement à coup de Washburn, signant ainsi la fin de cet épisode.

Le téléphone sonne à la maison nous signalant qu'il est temps de regagner notre domicile pour cette dernière journée de confinement, et, à défaut de bicyclette, nous enfourchons Thunderbird 2 pour un retour illuminé par la dernière super lune de l'année.

• Le Caméléon est une petite salle de spectacle associative (régie sous la loi de 1901) située à Conchy-les-Pots dans l'Oise destinée à promouvoir le spectacle vivant de musique, de théâtre et de contes. Il accueille aussi en résidence les formation pour leur permettre de répéter et enregistrer leurs compositions.