La Diagonale de Menton à Brest

La ligne principale, la ligne diagonale du caractère de cet homme, c'était la ténacité

(Victor Hugo, Claude Gueux)

Étrange fascination que la marche, plus encore en solitaire...

Un rêve qui se fera pas à pas et qui chemine déjà sur les cartes qui s'ouvrent en tentations de sentiers imaginés.

Ainsi naît une idée folle...

Au sortir d'une mauvaise grippe, fut-elle d'usuel donnée bonne, ma tenace faiblesse me ruine, pourtant je me vivais si empli d'énergie après avoir parcouru 2 500 km de sentiers et de routes il y avait quelques mois à peine. Le doute de pouvoir reprendre mes chaussures pour qu'elles me conduisent encore sur des chemins de découvertes de l'inconnu me désespère.

Cependant mon esprit ne peut s’empêcher de s'évader et s'imagine cheminant en une folle aventure au long d'une Diagonale. Celle-ci devait se tenir en secret depuis des mois pour apparaître si lancinante...

Elle traversera la France de Menton à Brest...

... Pas si simple!

Cette ligne virtuelle peine en multiples ramifications avec déjà l'état d'esprit du randonneur qui s’échappe des chemins balisés... Elle se dessine, nouant des découvertes à venir à des souvenirs, se pensant assurées de l'expérience, se jouant d'avance des intempéries, mesurant le temps et les distances pour recouvrer "pas à pas" les saveurs de la liberté.

Marcher longuement, seul, devint plus nécessaire encore dans le quotidien étouffant et exposé aux rigueurs du désordre affectif ; affronter l'inconnu, pour reprendre corps et âme, étoffe ce projet insensé de marcher 2 000 km.

Ici la mémoire redonne l’appétit des plaisirs et des émotions de vagabond. Les reliefs, ardus des monts et des collines ou tout en douceurs des plaines raniment l'esprit aventurier. Déjà les couleurs peuplent l'imaginaire engoncé dans la grisaille, les profonds silences des forêts étouffent les pluies drues de reproches.

En esprit brouillon, le tracé de cette Diagonale s'ajuste. Il suivra d’abord un axe Est/Ouest pour garder le plus longtemps le temps printanier de la Méditerranée ; les contreforts du Mercantour pour les doux souvenirs des jours de transhumance, les Gorges du Verdon en mémoire de mon Cher Fils Thomas, Le Luberon, Les Cévennes pour son Mont Aigoual. L'inflexion vers le Nord/Ouest se fera à Millau pour traverser le Lot, la Dordogne et joindre la Charente, évitant ainsi le Massif Central au climat incertain même en Mai et bénéficier du Printemps poitevin et vendéen, avant de parcourir la Bretagne à l'approche de l'Eté.

Un parcours qui s'invente en impatience et en enthousiasme, mais partagés par le doute. La démesure est évidence et tentation. Cette ligne essaiera de contourner les villes pour éviter les zones commerciales et d'activités déshumanisées et déprimantes... sauf à trouver bus ou car qui me permettent de gagner les centres historiques des villes, voir lever le pouce pour héler une voiture compatissante, ce qui sera sûrement occasionnel.

…les fortifications en béton armé coûteraient dix fois moins cher que n’avait coûté la Première Guerre mondiale en argent et en vies humaines. Maginot était sûr de lui. Il proclamait partout : « Mieux valait un mur de béton qu’un mur de poitrines. »

(Jean-Luc Seigle, En vieillissant les hommes pleurent)

7km200 - 3h45

Menton est tranquille. La plage des Sablettes se prélasse au bord de la Méditerranée paisible ; les touristes conquérants ne sont pas encore arrivés pour dénaturer ce lieu magnifique.

Les citronniers qui sont chez eux partout offrent encore de leurs fruits d'or.

Le chemin dit de Sainte Agnès tourne le dos à la plage et rejoint la route qui franchit le Col de Garde et le premier fortin de la Ligne Maginot. La montée se fait vite sentir et le sac à dos tout autant. Il me faut ajuster le pas et le tenir tranquille, car trop sous l'influence de l’excitation.

Les 800 m de dénivelé apprennent vite aux muscles quelle sera leur contribution de tous les jours. Le souffle manque sur ces pentes, et aussi devant les incroyables images de cette vallée qui plonge dans la Méditerrané ou bute sur la frontière avec l'Italie

Sainte Agnès, le plus haut village du littorale d'Europe se mérite, mais quelle bonheur que cette toute première étape modeste pour avoir le temps de découvrir un des plus beaux villages de France, mais aussi l’imposante Ligne Maginot qui colonise la montagne frontière en boursouflures de béton et pupilles meurtrières.

Le bonheur du sourire de jolis yeux d’ambre, éblouis par ces espaces magnifiques sur l’infini, ne quitte pas ma mémoire émue.

En me retournant des ruines du château qui veille toujours sur les vallées, poussant la grille du petit cimetière, je suis un instant de mémoire de mon Cher Fils Thomas.

Je viens tout juste faire quelques malheureux kilomètres sur les sentiers et je suis envahi par l’ambiguë de mes sentiments. La mer qui se fond dans le ciel et les massifs alpins qui cheminent pour se perdre à l'horizon sont source d'ivresse ; je viens de prendre possession de ce vaste espace. Mais tout ce qu'il me faudra parcourir pour réussir cette Diagonale m'effraie.

Le Dauphiné Libéré ne rapportera pas quotidiennement mes étapes, mais mon Ami grenoblois Marc, aujourd’hui grand mamamouchi du côté d’Istanbul, est déjà présent pour ses premiers encouragements. Je suis assuré de compter sur lui pour porter de ma charge et tisonner mon enthousiasme.

Le sommeil tarde à venir tant mon esprit est agité de contrastes...

Les permanents, quand la direction leur disait noir ils disaient noir, même s’ils voyaient rouge ou gris, Ensuite, lui, il fallait qu’il transmette « à la base », qu’il explique les directives du Parti sur telle ou telle question, parfois, contre lui-même. Parfois aussi il fallait contenir la couleurs des camarades, de ceux qui tous les jours, au fond ou à l’usine, supportaient la mauvaise humeur des petits chefs et des patrons, parce que ce n’était pas le moment pour le Parti.

(Aurélie Filippetti, Les derniers jours de la classe ouvrière)

19km400 - 8h15

Pour les muscles douloureux la descente est un peu brutale pour rejoindre Drap ; ancienne cité ouvrière sous la triste poussière du temps, longtemps fief du PCF sous l'aile d'un notable, instituteur, héros de 14-18, déporté.

Ici la désespérance des jours ouvriers est encore palpable. Une grande route traverse ce village avec indifférence ; une friche qui n’a plus que le souvenir des fraternités qui permettaient de faire face au dur labeur et au mépris de classe des usiniers et rentiers.

Le Paillon franchi, s'offre un sentier des plus rude mais magnifique. Les vieilles pierres en allée sinueuse et escaliers de hautes marches sont de bel effet sous les pins et les chênes verts. Les fleurs de Printemps abondent généreuses en parfums enivrants. La rudesse de la montée est adoucie par l'écho de l'histoire de ces villageois de Tourrette Levens dont les galoches et les sabots de bois faisaient chanter les pierres.

Le col des Bordinas donne à admirer la Méditerranée et les Alpes enneigées, le temps de reprendre son souffle. La descente se fait dans des ravines glissantes qui ralentissent le pas. Heureusement un ruisseau caché chante dans la profonde vallée. Il ne se découvre de ses herbes couchées par les neiges de cet Hiver qu'en vasques de verts émeraude ou anglais qui tentent le pauvre marcheur qui sue sous le soleil ardent.

Aurais-je effeuillé trop vivement l'éphéméride pour me plonger en plein Eté?

Montée bien abritée, mais sans complaisance pour les muscles pour découvrir Tourrette-Levens, joli village perché assommé par la chaleur.

Une nouvelle descente est un prétexte pour ensuite grimper plus haut encore jusqu'à Aspremont, point haut de la journée... mais quel éblouissement.

Un moment peu agréable que le passage obligé de la traversée du Var, qui fend une plaine industrieuse enchâssée entre deux versants des Alpes à 20 km de Nice, impose pour monter jusqu'à Gattières, autre village perché.

Une étape éprouvante pour les premiers jours...

Deux messieurs d’un certain âge se promènent au bord du Loup, leur rivière d’enfance… Un demi-siècle plutôt, ils plongeaient dans cette transparence. Ils nageaient parmi les chevesnes que leur chahut n’effrayait pas. La familiarité des poissons donnait à penser que ce bonheur durerait toujours.

(Daniel Pennac, Chagrin d’école)

21k400 - 8h45

Au matin, attendent déjà 2 km pour rejoindre Coursegoules, village étiré sous le regard d'un massif austère. Un vaste pont de pierres enjambe la Cagne toujours aussi tranquille en ce Printemps.

Sur cette route étroite une voiture qui roule a vive allure m’oblige à un écart fatal. Mon pied se pose sur le bord du macadam fissuré qui se dérobe entraînant ma chute. Un peu sonné, je constate que ma cheville et mon poignet sont douloureux et je suis dans la crainte de devoir déjà abandonner. Je reprends la marche avec prudence ; la cheville tient, la main enfle...

Je continue...

Heureusement se présente une montée raisonnable après ces jours de sentiers ardus. Le chemin forestier est bordé de buis odorants et de pins en ombre agréable, mais les pierres anguleuses m'obligent à beaucoup de prudence, peu assuré par ma cheville.

Au sortir de ce bois, le sentier prend subitement un aspect désolé pour descendre sur le vaste plateau de pierres blanches et d'herbages clairsemés de Clapière Rousse

Cet ancien alpage devait s'animer de grands troupeaux de moutons à en croire les vestiges d'agnelleries qui s'abritent, ici et là, derrières des maigres reliefs.

C'est presque à regret que je quitte cet espace de douceur pour suivre un étroit chemin qui file le long d'une arête vive. Puis sous une voûte de feuillus, un joli sentier, qui se finit en larges marches, rudes pour ma cheville, me mène au petit village de Courmes aux maisons colorées dont nulle vie ne trouble le calme.

Je tente une descente périlleuse du sentier qui relie la cascade au Loup ; force est de renoncer ; le tracé est invisible et trop dangereux.

Un couple d'irlandais me mène au pont de Bramafan, départ du vertigineux sentier du canal de Foulon dont on me rapporte qu’il est réellement impraticable.

Les Gorges du Loup sont vraiment impressionnante, mais je reste frustré de n'avoir pas pu, pas su trouver le sentier qui m’aurait évité la route, rapide et risquée pour un marcheur, les touristes ayant plus le nez en l'air qu'à leur conduite ; les tunnels demandent plus de vigilance encore.

Je ne peux que rester émerveillé devant la chute d'eau qui me refusa le sentier interdit...

Bar sur le Loup, est le village étape obligé pour traiter mon poignet enflé et douloureux. Les piles de l'ancien pont que nos « touristes » germaniques ont détruit dans leur fureur d’être à leur tour la proie à la peur, pour nous laisser au mieux quelques douloureux souvenirs, annonce le village perché plus loin.

Se voues un couquin, vai lou cerca à Grasso

Si tu veux un coquin, va le chercher à Grasse

(Dicton provençal)

21km700 – 8h45

Grasse est une ville dont le cœur est abandonné aux migrants depuis 40 ans ; les femmes y sont voilées et les hommes occupés à ne rien faire ; seuls bougent avec lenteurs les vieux et les vielles assez riches pour profiter du soleil de la Méditerranée. Comment la capitale du parfum peut-elle vivre dans cette saleté.

Je quitte la ville avec les souvenirs de mon enfance. Une route interminable qui monte entre des maisons qui transpirent la suffisance médiocre des nouveaux riches.

Pas à pas, sous un ciel nuageux, je joins Cabris, devenu village pour étrangers cossus venus profiter quelques temps de la beauté des vues sur la Méditerranée qui tente en vain de repousser les maisons qui colonisent ses côtes.

En une marche paisible, qui m’en fait oublier mon poignet enflé, je recouvre l’émerveillement des grands espaces ; le sentier devient une piste forestière qui propose au loin le miroir argenté du Lac de Saint Cassien. Un troupeau de brebis s’annonce en clochettes qui tintent, et cris du berger ; un patou qui sort des broussailles est heureusement rappelé par le gardien du troupeau ; un bulgare qui connaît deux mots de français. L’esprit est si insouciant que je m’égare en suivant une tranchée qui aboutit à une cascade de murets de pierres sèches. Celle-ci se finit en taillis de ronces, d’ajoncs et de branches mortes sans autres espoirs que la rencontre d’un ruisseau pressenti ; mon entêtement à ne jamais faire demi-tour pour recouvrer les marques me coûte en efforts qui sont peu raisonnables si je veux atteindre mon objectif de relier Brest. Il me faut corriger cette obstination.

Moult écorchures plus bas, je découvre le providentiel canal de la Siagne, et je suis moins convaincu de renoncer à suivre mon instinct et mes intuitions sur les sentiers inattendus. Ce canal est un beau moment de marche sur la digue qui mord la pente de la montagne, pour garder un filet d’eau silencieux sous le charme des chênes verts qui le coiffe. Je finis par croiser un GR qui grimpe jusqu’à Saint Cézaire sur Siagne.

La fatigue ne vient pas pour autant ; le rythme prend le pas sur les diverses souffrances. L’arrivée au village se fait tardive, mais quel plaisir que ce lieu tranquille et harmonieux qui touche le ciel.

Marc prend de mes nouvelles de sanglier pugnace, totem des celtes et de leurs druides me rappelle-t-il avec malice… je m’enfonce dans la nature à cette idée.

Chanson, combats, arts

Civils et martiaux. En tout cela

Elle excelle, la grenouille

(Teishitsu, Haïku)

21km600 – 7h45

La brume tient le village isolé, sans horizon. Corinne ne me laisse pas partir sans un bon café chaud, mais heureusement, il suffit de suivre la petite route jusqu’à sortir du nuage qui lentement descend la vallée. Je monte le Brouis, mont de roches blanches en empruntant un joli sentier sous les pins, pour filer ensuite dans la profonde vallée de l’Artuby taillée entre deux massifs rochers. Le superbe ruisseau en nuances de verts chante pour accompagner mes pas. Sur les versants moussus du sentier de frêles violettes dansent au vent ; dans les vasques d’eau transparentes de-ci, delà des grenouilles invisibles croassent avec entrain.

La chaleur monte autant que je descends.

A Bargème, la seule habitante croisée est une marseillaise de Bompard et quelques temps plus tard, sur une large piste forestière poussiéreuse, je rencontre Claude, un apiculteur qui m’affirme qu’une part de la disparition des abeilles est liée aux transport industriel des ruches et m’incite à la prudence avec les chiens de troupeaux.

Je franchis enfin le pont qui enjambe l’Artuby ; quel lieu divin avec ses gorges de pierres blanches aux sculptures arrondies. Toute autre sera la suite…

Un long chemin longe la clôture d’un vaste domaine qui rappelle l’interdiction de la chasse et la cueillette des champignon : l’apprêté au gain mesquine de l’émir du Qatar, nouveau seigneur de nos contrée est insondable.

Un patou vient me tenir à l’écart de son troupeau en suivant le sentier qui longe le Jabron pour arriver à Trigance.

Un village perché, avec son château en ruine sera mon étape. C'est une petite cité animée, avec beaucoup de jeunes qui tente de vivre autrement ; en particulier un concepteur d’abris originaux en bois.

Le village n'est qu'à 1000m, d'altitude, mais la nuit fut fraîche...

Il s’était gaussé jusque-là de ce qu’il appelait, avec la cruauté de la jeunesse, « une frousse immonde » trouvant drôle, lorsque l’occasion lui était donné, de plaisanter les timorés qui hésitaient le long d’un à-pic, se collaient au rocher, ou bien fermaient les yeux pour ne pas voir le vide.

(Roger Frison-Roche, Premier de cordée)

22km – 7h45

Quel plaisir que d’admirer, au matin, ce Verdon au fond de sa profonde vallée au matin. L’ombre tapisse encore les falaises ce qui rend les verts de ses eaux sombres.

L’étape suivra le Sentier de Bastidon qui fait suite au sentier de Martel de la veille. Il est plus vertigineux, acrobatique et risqué ; physiquement tout aussi éprouvant et pas fréquenté.

Le vent porteur d’orage rend le sentier exposé plus périlleux, surtout lorsqu’il n’est pas plus large que la bordure d’un trottoir au dessus des à pics époustouflants.

Le sentiment d’être perdu au dessus du vide, seul au monde est enivrant. Je ne sais pas pourquoi les vautours tournoient sur les crêtes. La sortie de ce sentier est la bien venue car les muscles me faisaient souffrir et j’avais du mal à maîtriser mon rythme cardiaque… mais quel enchantement !

Un beau carré d’herbe fraîche m’offre une pause attendue.. Mes pensées se rappellent que le temps a passé depuis les jours heureux où j’avais bien du mal à m’imaginer Père de famille, et aujourd’hui j’en connais les petits bonheurs et la lourde peine. Pourtant l’émotion d’avoir traversé ce temps, pour me recouvrer vagabond émerveillé de ces paysages immobiles, me porte fier de ce que je fus et ravi de cette beauté.

Passé la route très pratiquée, la suite du chemin monte à n’en plus finir à découvert sur un vallon de pierres et de touffes de thym ; il pourrait être ennuyeux sans les arômes épicés de la Provence.. Lorsqu’il rejoint la route, ressentant la fatigue des efforts de la veille et ceux éprouvants de cette journée, et craignant fort l’orage de plus en plus certain, je lève le pouce pour les derniers kilomètres. Bonne idée d’ailleurs, car l’orage dégringole avec véhémence peu de temps plus tard. Peu d’attente, un couple de belges de Charleroi me descend à Moustiers Sainte Marie. Nous partageons une bière et j’ai l’invitation de leur rendre visite à mon gré, ou mes Enfants.

Il payait pour son acte mais il ne regrettait rien. Ca, ça les mis en rogne, les scheus, ils l’ont tiré de chez lui, attaché à un poteau et fusillé quand même, avec ses pansements qui volaient sous les balles et l’immense plaie de son corps brûlé !

(Michel Quint, Effroyables jardins)

27km600 – 7h00

Etrange que ce village, Allemagne en Provence, dont le nom ne porte pas rancune de la barbarie nazie, qui vit la funeste Das Reich exécuter ou abattre des civils pour le plaisir, le curé admirable évitant un autre Ouradour sur Glane. La collaboration qui eut pourtant notoirement ses adeptes n’a pas calmé le carnage…

Village sans vie par ailleurs… étrange... Trois quarts de siècle passé est-il toujours dans la sidération?

Je le quitte en surplombant la Colostre sur un chemin plat sous l’abri des chênes. Les violettes sur le talus exposé au Nord jouent à cache-cache tout au long.

Sur mon lent chemin, l'esprit en conflit avec moi-même, surgit un aperçu lointain du barrage du lac d’Esparron...

... Avant de passer le magnifique pont sur la Colostre

Une pause café à Saint Martin en Brômes avec sa drôle de tour carré au pied d’une petite église. Les fontaines gazouillent de partout en gerbes de gouttelettes.

Une montée sur la crête d’un plateau rocailleux où je m’égare trop confiant en ces chemins rectilignes ; retour en suivant toujours la Colostre jusqu’à Gréoux les Bains, ville thermale réputée où s’agitent une population triste en cure.

La ville est riche de ses curistes qui achètent tout et n’importe quoi de « typiquement provençal » pour tuer l’ennui.

Jean-Paul me rejoint en chemin pour manger et me conduire à Manosque. Il y a des années que nous nous sommes vus. Un garçon aujourd’hui Papa d’une fillette espiègle Solène et d’un garçonnet Lucas. Quel plaisir d’évoquer notre complicité au Laboratoire en amitié presque filiale. Je le connus moins désabusé…

Un apéro-dinatoire joyeux dans sa famille va finir cette journée…

Ne sois pas impatient. Comme l'a dit le chamelier, mange quand c'est l'heure de manger. Et quand c'est l'heure de marcher, marche.

(Paulo Coelho, L'alchimiste)

24km700 – 8h30

A pied d’œuvre pour affronter le Luberon, premier défi du jour, la source sur laquelle je comptais pour remplir mes gourdes est fermée ; je vais quelques maisons esseulées plus loin, franchir une clôture d’un jardin, pour m’approvisionner.

Le GR97 grimpe raide dans une véritable tranchée qui me tient enseveli jusqu’à l’épaule ; le camouflage est parfait avec les genêts et les buis qui la couvrent.

A la première occasion je quitte ce boyau et j’en suis doublement ravi. Je m’abstrais de ce sentiment d’être contraint et j’ai un rendez-vous inattendu avec une jeune biche tout aussi étonnée que moi. Le bref temps de nous observer, quelle fuite élégante en deux bonds légers.

Enfin un plateau de pins et de clairières d’herbes tendres où fait suite une large piste forestière qui sait m’égarer deux ou trois fois avant de gagner la crête, vastes ballons de pierres tranchantes, d’herbes maigrichonnes et de petites jonquilles apeurées. Une fois encore je fuis le GR97, qui s’évertue à monter et descendre en pierriers raides et douloureux pour ma pauvre cheville, pour renouer avec la piste forestière qui le suit en lacets tranquilles qui me laisse le regard libre de m’éblouir des vues incroyables en place de vénérer mes chaussures.

Je franchis le Pas de Marseille pour grimper la Mourre Nègre. Secoué par le vent froid, la vue sur les deux versants du Luberon est une vive émotion. Toute la Provence est sous mes yeux, avec Apt dans la vallée du Coulon et Pertuis dans celle de la Durance ; la Sainte Victoire et le Ventoux s’offre en majesté.

Quel plus beau décor pour savourer mon croûton de pain et ma tomate ?

Infernal GR97 qui là encore prend le lit d’un torrent à sec pour rejoindre Cabrières d’Aigues, jolie petite cité de troglodytes, ancien refuge de huguenots.

Plus paisible la plaine de vignes et d’oliviers sur lit de coquelicots me mène à Cucuron.

Hélène, franco-anglaise s’est aventurée seule à franchir les crêtes du Luberon en partant de Apt, perdue elle est ravie du gîte d’étape d’un viticulteur bio qui nous abrite de l’orage. Nous partageons quelques idées et un bon vin biodynamique… à l’abri de l’orage anticipé qui ricoche sur les flancs du Luberon.

Pourtant que la montagne est belle

Comment peut-on s'imaginer

En voyant un vol d'hirondelles

Que l'automne vient d'arriver?

(Jean Ferrat, La montagne)

15k000 – 4h30

Quel bonheur que d’être seul avec le chant des oiseaux pour savourer le peu d’eau qu’il me reste avec deux vieux croissants rassis de dix jours. La lumière est vive, transparente. Elle affûte les couleurs encore fraîches de la végétation et des roches si intimement mêlées.

Si les deux bonnes heures de montées d’hier furent éreintantes, la descente sur Oppède le Vieux me brise les genoux avec son sentier d’éboulis qui m’entraînent en glissades incontrôlées. Seul le doux parfum de thym donne une note de plaisir enivrant.

Le château en ruine d’Oppède apparaît entre les grands pins, juché sur son promontoire, falaise érodée par le vent qui courre de la vallée pour chercher la fraîcheur des cimes. Le vieux village restauré semble tout en carton-pâte pour plaire aux touristes. Le café est ici prohibitif… il faut bien vivre comme le dit avec suffisance le tavernier avide, habitué à plumer ces touristes dont je me demande si leurs lunettes ne font pas que leur cacher le soleil.

Fuir les villages du Luberon devient une constante.... pourtant le site est superbe.

La traversée du Luberon telle que je l’ai dessinée est frustrante, elle est à faire d’Est en Ouest en suivant la ligne de crête avec deux jours de provisions et de l’eau pour profiter pleinement du cadre sauvage et somptueux.

Je n’ai guère d’autre choix, en sortant de Robion, qu’un enchaînement de stop pour Cavaillon, de Cavaillon jusqu’à l’autoroute, delà jusqu’à la zone commerciale et enfin l’enceinte crénelée d’Avignon. Le pouce est la nécessité obligée pour éviter cette portion de la vallée du Rhône surexploitée, industrieuse et surpeuplée. Beaucoup de véhicules, mais paradoxalement à chaque fois peu d’attente entre. Un vieux vagabond inspire-t-il confiance ?

En admirant le Pont d’Avignon je me dis que franchissant le Rhône, j’aurais parcouru 400km ; impressionnant, mais c’est seulement un cinquième de mon projet…

Quelques pas dans la ville qui me tient sous son charme… les beaux souvenirs m’accompagnent au gré des ruelles. Je dois penser à un approvisionnement plus que nécessaire car j’ai tout épuisé. A l’occasion une brève pluie me donne à déguster une glace à une terrasse… un luxe presque oublié.

Cette ville reste une étape amoureuse, mais elle fut aujourd’hui la fragile étincelle de mes souvenirs… qui espérait scintiller encore dans les eaux rageuses du Rhône. Elle se noya…

Je dors à l’Auberge de Jeunesse sur l’île de Bagatelle ; un peu de lessive, une vraie douche pour renaître en propreté et un bon lit à l’abri.

J’appréhendais le passage par Avignon, mais il fut aisé... et nostalgique.

Quelques heures de bon repos… utiles et bien venues.

La voix du rossignol

Lisse

Ronde, longue

(Tôkô, Haïku)

19km100 – 6h00

La nuit fut très bruyante, un rossignol tint sérénade avec fougue et passion.

Au matin, la brume couvre la campagne qui très vite s’échauffe.

Hélas ma cheville se rappelle en vives douleurs. Elle est bien enflée. Je suis inquiet et je boite. Je me pose au café du village et bavarde avec un paysan sur l’avenir de l’agriculture en France.

Je reprends la route pour éviter les cailloux, le temps pour ma cheville de s’échauffer. Arrêt à Saint Chaptes ; le pain est excellent, la charcuterie tout autant. La gérante du café me dit faire dans trois semaines une randonnée sur la côte Ouest des Etats-Unis. J’ai l’impression d’être chez-moi…

Je file entre les vignes. La chaleur est infernale et les nuages gonflent au devant de moi.

L’orage est une menace évidente. Une voiture de police municipale, qui emprunte ma route, s’arrête pour me prévenir de l’attente de la grêle et me persuade de gagner au plus vite un village.

A Moussac j’arrive avec les premières grosses gouttes de pluie. Je file à la mairie pour négocier un hébergement. Après un premier « nous sommes désolés », j’obtiens les clés de la Maison des Associations.

Une occasion d’être à l’abri, de faire de la lessive, prendre une bonne douche…

Je me promenais dans le bois de bambous. C’était tellement tranquille. Je m’asseyais toujours sur la même pierre. Le vent soufflait doucement. J’entendais que le bruit des feuilles.

(Aki Shimazaki, Tsubaki)

Repos

Anduze, la Porte des Cévennes ou aussi la Genève des Cévennes pour son adhésion dès le début de la Réforme, fut le berceau de la sériciculture.

Objectif la pharmacie pour un onguent efficace. Ma cheville, moins douloureuse, a légèrement désenflé.

La marche est plus fluide…

Repos, repos, repos !!!

Une terrasse familière avec une poche de glaçons sur le pied pour suivre l’animation de cette petite cité en dégustant un café et cajolant l’espoir d’une récupération.

Je réponds malgré tout, pour garder la moral, à la tentation d’un petit voyage dans le temps avec le train des Cévennes qui fait son va et vient entre Anduze et Saint Jean du Gard, avec un arrêt à la Bambouseraie. Le confort rudimentaire des sièges en lattes de bois vernissés et l'odeur jamais oubliée de la suie chargée de scories qui s’invite dans les wagons ont toujours le charme des voyages de ma toute jeune enfance, pour qui voyager était toujours une étourdissante aventure, comme celle de mes livres qui me faisaient rêver.

Les 800 m de tunnel sont étonnants. Les boggies cognent, les wagons grincent aux coups de sifflets perçants de la locomotive.

Un pont métallique passe le Gardon qui file doux entres ses rochers.

Je poursuis ma cure de repos en flânant à petits pas comptés et fréquente assidûment les bancs des allées « zen » de la sereine bambouseraie. Que de subtiles fragrances, de tendres bavardages d’oiseaux en ces lieux de méditation en suivant les ruisseaux mélodieux qui joignent les plans d’eau où carpes ventrues placides et poissons rouges dissipés vous regardent en muettes demandes. L’Asie m’accompagne en jolie fleur au doux parfum qui m’enivre de douces émotions.

Rencontre improbable avec Brigitte qui vécu à Egreville, village de mon Cher Papa, si souvent dans mes pensées quand le parcours se fait difficile… et les souvenirs de mon enfance reviennent en jets de vapeur de la locomotive.

Le Temple protestant est, comme tous les lieux de cultes, fermé, mais à côté de la Halle, la Fontaine pagode brille de ses tuiles multicolores vernies ; bien difficile d’en faire une photo, tant les touristes vibrionnent autour autant que les guêpes qui font leur marché sous la halle à deux pas.

Le marcheur est, selon la formule de Victor Hugo, un géant nain. Il se sent au comble de l'humanité et au faîte de sa puissance.

(Jean-Christophe Rufin, Immortelle randonnée, Compostelle malgré moi)

32km100 – 9h30

Un jour idéal pour affronter et découvrir le Mont Aigoual ; mais l’itinéraire se promet une épreuve d’endurance.

Je commence par une descente tranquille sur la route de Notre Dame de la Rouvière. Un rien de stop pour m’éviter la route dangereuse qui longe l’Hérault jusqu’à Valleraugue, début du mythique chemin des 4 000 marches qui commence au pied du temple.

Rien de me semble difficile la première heure sur ces restanques en friches. J’ai été bien plus éprouvé sur les chemins muletiers des Alpes les premiers jours… effets d’une condition physique rodée. De là suit un sentier sous des châtaigniers qui poussent en grand désordre, et ici ou là des énormes souches éventrées calcinées.

Magnifiques agencements de rejets de châtaigniers poussés en couronne, successeurs de leur gigantesque ancêtre dont le tronc laisse un cratère pouvant atteindre 3 m de diamètre. Sur ce versant, les ruisseaux semblent surgir de partout.

Sorti de ce couvert apparaît un décor irréel de rochers acérés sortis du ventre de la terre ; obstacles pour grimpeur. Le sac à dos se fait encombrant. Il faut parfois le passer, le tirer ou le monter seul, faute de place pour deux. Le sentier semble porté sur la crête de la vague des prairies en abîmes sans fond qui montent des vallées verdoyantes. Les violettes frissonnantes sont les gouttelettes éblouissantes de ces ondes géologiques.

Le gué d’un ruisseau vif marque le changement de décor. La marche sera moins périlleuse, mais la pente devient plus accentuée. Un sillon d’épines de pins monte en lacets sans fin qui me retient le souffle et les nuages m’enveloppent dans une humide fraîcheur. La visibilité se fait avare…

Les deux derniers kilomètres sont interminables, sans horizon, dans une forêt de troncs qui portent une gigantesque toile vaporeuse.

Ce jour de mon anniversaire sera inoubliable… et épuisant.

Je ne saurai rien du Mont Aigoual emmitouflé dans sa brume glaciale.

Dõ i lă chiẽn trặn, nẽu buõn lă thua

« La vie est un combat où la tristesse entraîne la défaite. »

(Kim Thuy, Ru)

20km400 – 5h30

La neige tant crainte est là au matin. Elle couvre dans un lourd silence les toits aux cheminées fumantes et les âmes engourdis.

La température a chuté bien en deçà de ce que j’avais prévu. Je suis sous-équipé ; j’enfile la totalité de ma modeste garde-robe… et me voici parti.

Prudent, je délaisse les sentiers du GR6 sur la crête de la falaise de la rive droite de la Jonte qui sont sous la neige, pour suivre la Jonte sur la route bien peu fréquentée sous les bourrasques de neige.

Le décor est fabuleux et le calme surprenant ; nul oiseau pour m’accompagner, même la rivière est silencieuse dans son lit calé au fond de sa vallée, enfermée entre ses falaises de calcaire d’ocres et de cendres.

Le froid qui remonte la rivière, malgré mon rythme de marche, est saisissant. Il m’engourdit les doigts et je cherche les rares abris pour tenter de me réchauffer et boire. Les asphodèles sont étonnés de ces paillettes de retouches blanches sur leurs toupets de pétales. Elles semblent naître de la neige ; je n’en ai jamais tant vu.

Progressivement en descendant, la pluie glaciale remplace les flocons… le froid est pire encore… Dans ces instants qui me voient grelottant, frappé par la pluie qui me fait face en rafales, je pense à mon Cher Père qui dût survivre des mois durant en camp de concentration, avec la faim au ventre, sous les coups et la menace de mourir au gré de la folie meurtrière d'un allemand ordinaire, fier de son uniforme d'aryen sanguinaire. Je recouvre un peu de volonté ; je me réchauffe du plaisir d'être libre, dans la seul folie d'être dans l'inconfort d'un vagabond.

Les découpes de ces falaises sont remarquables. J’admire le patient travail de nos ancêtres qui avaient su domestiquer cette terre sauvage et peu accessible. Mais que restera-t-il de ces lieux sortis du travail patient et rude, quand le libéralisme ruine le monde et asservi les hommes pour enrichir toujours plus les fous spéculateurs. Les terres souffrent. En vingt ans, un siècle d’efforts ont détruit le travail. Les terres cultivées se font friches, les écoles ferment, les commerces ne sont plus, les routes se craquellent, les rails rouillent… qui peut croire que les chinois nourriront nos campagnes et nos villes insalubres.

A la Maison des Vautours, j’ai beau scruté le ciel, nul vol. ils sont sûrement restés au chaud. Là, un couple de marcheurs aussi fou que moi, égarés, m’offre un divin verre de rhum.

Je fais étape à Peyreleau, au gîte l’ « Evasion » ; une aubaine. Je partage mon repas avec Nicole et Roger, un couple canadien de Montréal. La conversation est de tous les sujets d’ici et de là-bas.

Ma cheville que j’ai forcée m’inquiète…

Quand nous verrons plus clair, nous chercherons une maison, la première venue à la lisière du bois ; mais à présent nous ne pouvons sortir d’ici ; il y a là un fossé, un étang, je ne sais quoi devant nous ; et derrière, je ne saurais pas non plus dire ce qu’il y a, car je ne comprends plus par quel côté nous sommes arrivés.

(Georges Sand, La Mare au Diable)

19km200 – 6h15

A Millau, je fais l’achat d’une doudoune sans manche très laide pour ne plus trop souffrir du froid et d’une chevillère pour consolider ma cheville. C’est que ni le froid de ce temps détestable, ni la fragilité de mon articulation ne viennent à bout de ma détermination à réussir ma Diagonale. Je me suis préparé à des difficultés sur mon trajet, même si la dose est plus forte qu’envisagé.

Un peu de stop pour sortir de Millau. Une dame tient à me monter jusqu’à Saint Beauzely pour prendre un café chez elle. Très amusante et devant s’ennuyer dans son village, elle me plaint de vouloir marcher vers le plateau Bouloc à la triste réputation de ses brouillards.

Déjà franchi la porte de Millau le brouillard s’annonce en gommant les cimes. J’ai le piquant sentiment du retour de l’hiver en suivant la pente du plateau de Lévézou.

Je rejoins le nuage qui estompe la vallée, le toits hauts des châteaux, mais effectivement le pire est à Bouloc, jusqu’à me demander si j’ai des chaussures aux pieds tant le brouillard est dense.

Certes il est guère prudent de suivre une route dans un tel brouillard, mais encore plus garanti de me perdre dans les forêts. La visibilité réduite à rien, il m’est impossible de repérer les balises et les traces des sentiers ; je préfère être en écoute des véhicules qui pourraient ne pas me voir. Je n’ai qu’à suivre la bordure goudronnée de la route. Le silence est si dense que les quelques rares moteurs percent malgré tout le brouillard.

La marche dans ce coton est froide, triste et monotone. Vraiment rien à voir, la solitude est pesante. Mes seules rencontres sont de gros escargots qui tâtonnent eux aussi sur le macadam.

Je ne verrai rien du Lac de Pradeloup, dont j’attendais la découverte si vantée.

Salle-Curan sera une étape dans le monde de l’invisible du givre…

Les hommes n'ont plus le temps de rien connaître. Ils achètent des choses toutes faites chez les marchands. Mais comme il n'existe point de marchands d'amis, les hommes n'ont plus d'amis. Si tu veux un ami, apprivoise-moi!

(Antoine de Saint-Exupéry, Le Petit Prince)

17km800 – 6h15

J’opte pour une courte étape pour ménager ma cheville et chemin faisant j’en mesure la difficulté malgré tout. Les sentiers ne se contentent pas d’être gorgés d’eau, ils sont aussi ruisseaux ou mares avec des hautes herbes trempées qui ploient pour fermer la voie au pauvre marcheur qui se réjouissait tant d’être sec au matin…

La marche est lente et titubante pour éviter les fondrières imbibées.

Le soleil refait enfin son apparition : je lève vite quelques épaisseurs qui vont sécher sur mon sac à dos en pavillons bariolés. Je vais sécher avec eux en marchant, ravi de renouer avec le bleu, même par morceaux.

Le village d’Inières sera un beau souvenir de l’hospitalité de la campagne française, mais comme de plus en plus de communes sans commerce ; ma déception ne sera pas épongée quand Sainte Radegonde, qu’il faut conquérir par une route pentue qui fâche ma cheville, m’offre le même désespoir… Rien à manger !

Pour enfin trouver pain et fruits, j’attends d’arriver à Le Monastère, cité dortoir en expansion de Rodez ; un pont vieux enjambe l’Aveyron noir des terres inondées qui ruissellent ; seul vestige conservé dans cette cité de béton cubique.

Rodez sera ville étape. Les routes se chargent de voitures qui me donnent le tournis et puis j’ai besoin de remiser les efforts.

La ville aux maisons austères de pierres rose et ocres semble sortir tout juste de l’Hiver ; un gros bourg perché qui dégouline de sa cathédrale jusque dans ses vallées… l’ennui doit être un triste compagnon.

Je rencontre un pèlerin du Chemin de Compostelle, enfin de Conques à Figeac, mais surtout supporter de L’Olympique de Marseille, ville qui se résume en une équipe de foot… navrant ! Il est tellement plus difficile d’échanger en ville qu’en campagne, que cet homme curieux de mon sort est attendrissant. La sédentarité est souvent honteuse…

Quand on voit les choses en courant elles se ressemblent beaucoup.

La vraie richesse des spectacles est dans les détails. Voir, c’est parcourir les détails, s’arrêter un peu à chacun, et, de nouveau saisir l’ensemble d’un coup d’œil.

(Alain, Propos sur le bonheur)

22km200 – 8h15

La brume peine à se retirer du décor, le château a disparu, mais le flou donne au village un aspect de douceur et presque son authenticité d’antan.

Je renonce à faire sécher ma tente de peur de ne jamais partir, et ma cheville se tient silencieuse, alors j’ai hâte de connaître son désir. Un café et un croissant à une auberge derrière le pont de galets ronds que j’observe avec minutie pour poser mes chaussures avec application pour sauter la rivière. Le temps d’éclaircir le ciel...

Une longue, très longue étape a suivre l’Aveyron.

L’humidité s’accroche partout dans cette verdure en dégradés pastels tendres.

Je boite tant, que je crains l’abandon, mais je dure ; puis progressivement les pas s’assurent en marche contenue. Je suis si concentré sur les aspérités perfides du chemin, que j’en perds le regard sur ce qui fait le voyage.

Je m’arrête à La Cayla au bord d’un vieux pont en arcade massive, le passage de l'antique voie romaine pour le transport du minerai extrait des mines de la région de La Bastide l'Evêque, que garde une tour menaçante.

Je suis si las que j’ai peine à me réjouir du cadre... pourtant tous ces myosotis donnent une touche impressionniste étonnante.

Louis est une fois encore curieux de mon trajet ; je lui tais un peu de ma difficulté, déjà que ses amis me trouvent fou, il finirait par les croire

Un avion passe au loin. En contemplant son sillage blanc, je me pose la même question que lors du dernier anniversaire de Mitsuba : « Quel temps faisait-il le jour où ma Fille est née ? » Mais toujours en vain.

(Aki Shimazaki, Tsukushi)

28km900 – 10h15

Je fais quelques pas au cœur de la Ville vieille pour des emplettes au petit marché, pour le plaisir des yeux aussi...

La sortie de Villefranche de Rouergue ne déroge pas à l’ennui des zones d’activités, et mon crochet pour visiter l’Abbaye de Loc Dieu est inutile. C’est une demeure prétentieuse du XIXème siècle, qui affiche la richesse sans goût, plantée dans un grand parc sans âme.

La même déception m’attend à l’ancien Prieuré de Laramière... tout est fermé. Les propriétaires ne reçoivent que sur rendez-vous ; à vrai dire seule la chapelle a quelque attrait.

Je profite d’un banc de pierre, sous l’ombre d’un tilleul pour savoure une tomate, un morceau de fromage et une tranche de bon pain frais.

Le chemin n’a guère d’intérêt ; beaucoup de route sillonnant des plaines vallonnées de céréales.

Seules notes agréables, les champs blancs de marguerites ou de trèfles en bulles parme ; je revois, le cœur submergé d’émotion, ma Fille cueillir des attendrissants bouquets brouillons de petites fleurs pour sa Maman. Comme je me sens fier de la nostalgie de ces souvenirs.

C'est incroyable! ma cheville ne me dit plus rien de douloureux, comme si mon entorse n’avait jamais existé

Le soleil m’accompagne longuement, mais de gros nuages sont menaçants sur l’horizon que je rejoins tranquillement. Je ne cesse de scruter le ciel pour assurer d’une averse qui s’annonce inévitable… mais où et quand ?

Pas désagréable d’avoir le nez en l’air

Finalement, l’agrément d’un orage de grêle me tient deux bonnes heures sous le maigre porche d’une ruine… mais je l’ai bien anticipé et suis au sec.

Le repas est frugal ; pas un seul commerce d’ouvert à Beauregard… il faudra attendre le lendemain.

« Prends la plupart des gens, ils sont fous de voitures. Ils prennent bien soin à ne pas leur faire la moindre égratignure, et ils sont toujours en train de te parler du nombre de kilomètres au litre, et en achetant une nouvelle marque de voiture, ils se mettent déjà à pensent à l’échanger contre une encore plus nouvelle.(Jerome David Salinger, L’attrape-coeur)

16km400 – 4h45

Le mauvais choix de mon bivouac s’est fait sentir toute la nuit. Le terrain de cailloux sournois se rappela souvent et sa légère pente me fit sans cesses glisser au fond de la tente trempée par l’humidité du sol qui récite son chapelet de jours de pluie.

Heureusement la maigre nuit se dissipe sur le sentier du matin, en douceur sous un soleil de plus en plus vif ; la rosée et les grands chênes sont des instants de fraîcheur savourés.

La fin du parcours de cette courte étape jusqu’à Cahors se croise encore avec le Chemin de Compostelle ; à croire que le pèlerin doit souffrir, tant les pierres sont anguleuses et les pentes brutales. Les Causses découvertes donnent au soleil le loisir de me cuire.

Je renoue avec la descente effroyable sur Cahors qui s’anime doucement le long du Lot aux reflets verdoyants.

Je passe l’Octroi ; toujours l'accueil souriant des bénévoles du Chemin, avec café et friandises.

Je bute d’abord sur la dure réalité des flots de voitures ; les chants champêtres font brusquement place aux bruits des échappements fracassants, des vrombissements impatients, mais l’émotion de mon retour en cette belle ville estompe ces désordres.

Cette ville me conte les tendres émois qui parlent de jolie femme amoureuse ; plus que toute récompense après ces 870km de marche sur ma Diagonale, j’entends les mots doux d’un cœur battant.

Je flâne entre les belles maisons médiévales aux briques rouges, retrouve avec émoi le Jardin des Cordeliers, pousse la porte de la cathédrale Saint Etienne et retrouve immanquablement les pèlerins reconnaissables entre tous avec leurs gros sacs à dos, leurs coquilles qui ballottent avec ostentation au bout de leurs ficelles, talismans pour s’affirmer et se reconnaître.

Une petite main vient se blottir dans la mienne pour faire revivre l’émotion de la tendresse en cette ville lovée dans le méandre du Lot.

La statue de Gambetta, un grand moment de la Troisième République, qui montre le tribun, devant les allées Fénelon, appuyé sur un canon, bras tendu, en pleine déclamation patriotique, veille sur la ville dont il est natif.

Rester propre n’était pas une mince affaire. Nous nous étions habitués à être sales, comme nos vêtements. Nous avions droit à une petite quantité de paillettes de savon pour la vaisselle et la lessive. Une quantité risible.

(Mary Ann Shaffer et Annie Barrows, Le cercle littéraire des amateurs d’épluchures de patates)

19km800 – 6h00

L’orage craint pour la nuit ne fut pas au rendez-vous, seules les brumes qui couvrent le Lot me tiennent paresseux, vite dissipées malgré le ciel encore en tons gris, annoncent une moelleuse douceur.

Je suis brièvement le canal de l’Olt et m’engage dans une montée enfouie dans les fourrés encore humides, avec regrets ; j’appréciais l’air qui se séchait tranquillement.

Je jette un dernier regard sur les coteaux des fruités des Cahors qui ont changé de rive pour un espoir vain de soleil aujourd’hui ; le ciel reste gris et menaçant.

Je fais une halte à Castelfranc sur la petite place qui ne voit que de rare passant la traverser. Je pousse la porte de l’église dont le clocher mur à peigne à belle allure ; ce sera d’ailleurs la seule vraie émotion esthétique du jour.

Je traîne les pieds. C’est une journée sans grande envie, de celle qui vous font douter… mais que fais-je sur les routes ?

Je gagne sans grand enthousiasme Puy l’Evèque une petite ville qui se meurt lentement, avec ses boutiques qui ferment ici et là ; pas un lieu pour clore une journée déjà poussive.

Le seul hôtel me tente pour une nuit de confort et de lessive... la vie de nomade nécessite quelques parenthèses.

Tuer n’était pas d’ailleurs le but de ces opérations ; il fallait créer un contexte de terreur générale, non pas pour la poignée de malheureux dans le convoi, mais pour tous les soldats allemands sur le sol français.

(Joël Dicker, Les derniers jours de nos Pères)

23km700 – 7h00

Au matin sous la crainte de l’orage, je choisis, malgré tout, de prendre le temps de faire sécher ma toile que la rosée perle de jolies gouttes brillantes ; je chasse quelques araignées qui ont colonisé mon avancée, lassant mes chaussures pour la nuit.

Je tarde encore un peu à reprendre le sentier pour un petit-déjeuner chez la boulangère-épicière pour un café maison, beau croissant chaud et son sourire…

Ma journée sera un jeu de chat et de souris avec les orages qui s’égouttent ici et là.

Le sentier est magnifique sous les voûtes sombres de beaux châtaigniers et charmes. Le plaisir de la solitude en suivant une ligne de terre entre les fougères élégantes et les lierres conquérants est une friandise.

Je retrouve la sinistre Panzer division Das Reich à Lacapelle-Biron, village martyr de la barbarie nazie dont 118 habitants seront déportés dans les camps de la mort de Dachau et Mauthausen ; 24 seulement survivront. L’émotion me tient en douleur en lisant tous ces noms sur le monument dédié à leur mémoire.

Je reprends le sentier, longtemps bouleversé, jusqu’au château de Biron, seigneurie imposante.

Un petit bar au pied de ce vaste château m’offre un café… renouant avec l’humanité.

Arrivée à Monpanzier que je découvre avec étonnement. Ce village perché, autour de sa place en arcades est très animé ; un lieu éminemment touristique, bien connu des étrangers semble-t-il. Beaucoup d’échoppes et de gîtes sont tenus par des anglais et des flamands.

Une belle étape. Le village est un beau bijou médiéval.

Au café bio « L’écureuil » une citronnade est savoureuse et l’accueil chaleureux ; on m’aide à trouver un gîte pour m’abriter de l’orage qui ne manquera pas le rendez-vous la nuit.

Chez Minou, personnage culte du village, Alban le Fils lui succède après son décès récent, un restaurant tenu par une bande de copains, dans une ambiance sympathiques, bon enfant et plutôt révolté je m’offre un steak de production locale… fondant… et m….e aux végans !

J’ai des nouvelles de Jean-Pierre qui suit la météo pour moi ; je suis au cœur de cette tourmente pluvieuse… rassurant !

Une nuit fort bruyante sous les foudres de l’orage ; content de mon option abri au sec.

Aujourd'hui la plupart des gens se consument dans je ne sais quelle sagesse terre à terre et découvrent, quand il n'en est plus temps, que les folies sont les seules choses qu'on ne regrette jamais.

(Oscar Wilde, Le portrait de Dorian Gray)

21km300 – 6h30

Lalinde, la cité anglaise, a aussi gardé la tradition de ses pluies légendaires.

Je sors de la ville en longeant le canal mort pour monter sur Cause de Clérans ; petit village de riches maisons restaurées, orgueilleuses de la ruine de son corpulent donjon carré.

La pluie, qui s’était abstenue le temps de me laisser admirer ces lieux tranquilles et fleuris, que les jardiniers entretenaient avec application, redouble pour me tenir un temps sous le porche de la mairie.

Je finis par renoncer à suivre le sentier, tant les orages et les pluies ont trempé le sol qui n’est plus que boue et flaques gigantesques.

Un peu décevant d’emprunter cette petite route fort peu fréquentée, mais la forêt est superbe et les fraises des bois, petites coccinelles sur les talus sont succulentes… J’en profite pour en « offrir » à Joshua, aujourd’hui jeune homme de 17 ans. Devinant le manque d’intérêt pour l’aventure folle de son Grand-Père, je lui cite Oscar Wilde qui illustre bien mes souhaits pour lui, jeunesse enfermée dans un monde virtuel dont l’horizon se limite à un écran de quelques « pouces » ; je le préfèrerais explorateur de ce vrai monde si beau… le sien! Ces espaces aujourd’hui terriblement menacé. Mais peux-il comprendre que « les folies sont les seules choses qu'on ne regrette jamais » ?

A Liorac sur Louyre, dans le petit cimetière qui ouvre la route du village, je suis retrouve le noir du départ brutal de mon Fils Thomas qui tourmente mes regrets de n’avoir pu vivre avec lui des folies d’hommes dans leurs plénitudes.

Mon esprit est gris comme le ciel, une bonne soupe de légumes prise dans le bar du village me réconforte de l’humidité. Un homme me propose se m’héberger justement à Saint Georges de Montclard que je vais rejoindre.

J’arrive avec une trouée de ciel bleu, pour m’accueillir dans ce charmant village, qui possède de belles pierres ; les ruines d’un château dont il reste un magnifique donjon qui fut ouvert de fenêtres vraisemblablement au XVIème siècle, et une majestueuse halle aux pilasses de tufeau ciselées par le temps. Je trouve là, abrité un groupe d’aquarellistes ; quelques œuvres sont plaisantes. Je propose à l’une des peintres qui se plaint de sa perspective d’un balcon, de la corriger en la masquant d’une glycine, en pleines fleurs ici et là dans le village.

Mon hébergeur me fait faux-bond et la sérieuse menace des orages m’inquiète.

Hors de question de bivouaquer, je dois trouver un abri…

La pluie se remit à tomber. Quelqu’un tordait la serpillière. Germaine porta la main à son foulard, le rajusta, serra l’imperméable, et se renfonça dans la haie de sureaux. L’eau fouettait l’odeur écoeurante, écrasait le parfum des luzernes, des jardins de Tattignies et de Pluret, de la terre.

(Jean-Louis Boris, Mon village à l’heure allemande)

26km700 – 6h30

Les orages auront eu raison de moi.

Le parcours est assez monotone. La forêt est restée en retrait de la ville qui s’annonce en routes. Les voitures, qui m’aspergent au passage, se font plus nombreuses, comme aspirées par la grande ville que je vais rejoindre.

C’est trempé que je gagne Périgueux, ville que je découvre ; ville qui allume son soleil pour me recevoir.

Arrivé à l’autoroute, je fais du stop pour les tous derniers kilomètres.

Douché, séché et lessivé, je visite la ville médiévale et renaissance, avec sa Cathédrale Saint Fond, point de passage jacquaire.

La ville est plaisante, mais quel contraste.

Les habitants des villages m’ont habitué à évoquer le travail , la nature, les jardins, le manque de communications, d’écoles, de commerces, ceux des villes je les entends, aux terrasses des cafés, parlent de plus-value, de défiscalisation, de voitures… argent… pognon…placements.

Un monde réel oublié dans un monde virtuel. La vraie vie étouffe et le factice s’exhibe.

La campagne sait le monde en perdition et tente de reprendre corps avec la pérennité de la vie ; la ville parade dans la frénésie suicidaire.

Rien d’autre aujourd’hui

Que d’aller dans le printemps

Rien de plus.

(Yosa Buson, Haïku)

24km200 – 9h15

La barbe ! tout est humide des rosées de la nuit. Même un thé chaud ne m’ôte pas tout à fait le regret de ne pas avoir cherché un gîte à Brantôme, mais je garde en réconfort l’émotion du chant de la nuit qui me berça.

Je me réchauffe lentement en marchant, avec le même plaisir que la nature qui souffle son haleine brumeuse aux senteurs d’herbes.

Soudain…

Une douleur violente me traverse le genou, en descente d’un étroit sentier. Je reconnais cette douleur ; mon ménisque me lâche.

Je m‘allonge dans l’espoir de tenir cette souffrance, mais hélas elle s’accroche.

Je n’ai de tout façon pas d’autre choix que de continuer, loin de tout au cœur d’une forêt pourtant plutôt hospitalière avec ses grands arbres et ses clairières qui se succèdent.

J’entends les nombreuses remarques sur le risque de voyager seul sur les chemins ; j’y suis !

Sûrement perturbé par cette situation, je m’égare. Pour ajouter des soucis, le balisage du sentier à disparu depuis un certain temps ; je n’ai pas de réseau téléphonique pour me guider ; mon sens de l’orientation est mis à l’épreuve.

Dans un décor de verts lumineux, sous une voûte sombre, en franchissant un filet d’eau qui chuchote, je pourrais m’attendre à quelques elfes malicieux et je croise alors une femme qui promène ses deux chiens.

Je ne sais quelle mutuelle perception de la beauté et quel enchantement du lieu nous conduisent à évoquer la mémoire de nos Pères ; le sien, juif résistant, survivant du ghetto de Varsovie, le mien déporté réfractaire au STO… la douleur de mon genou se fait bien timide en comparaison des horribles souffrances et la volonté des hommes qui ont triomphé de la barbarie nazie.

Je lui glane quelques indices pour retrouver ma route ; pas longtemps, ma mémoire se perdant, elle, très vite dans les enchaînements de droites et de gauches.

Je n’irai pas plus loin que Léguillac de Cercles.

Impossible !

Un drôle de petit garçon ne sait que faire pour me rendre service, jusqu’à vouloir chercher sa Maman, qu’il me dit dans son bain ; son aide me permettra de trouver le maire et insiste en « n’hésitez pas si vous avez besoin de moi » charmants.

Un couvert au café associatif et le gîte dans le rustique vestiaire du stade seront l'espérance d'une nuit réparatrice

Tout le confort... … et Louis qui me cherche sur la carte de France, devient soucieux de ma triste forme.

N'écrire jamais rien qui de soi ne sortît, Et modeste d'ailleurs, se dire: mon petit, Sois satisfait des fleurs, des fruits, même des feuilles, Si c'est dans ton jardin à toi que tu les cueilles!

(Edmond Rostand, Cyrano de Bergerac)

Repos

Au matin, je suis désespéré.

Me voici immobilisé avec un genou comme un melon.

C’est décidé : J’ABONDONNE !

Demain je prendrai le train et là s’arrêtera ma tentative de Diagonale de Menton à Brest.

J’aurais renoncé après 1150 km sur les sentiers et les routes par tous les temps qui n’auront pas eu, ni d’effets sur ma détermination, ni sur mon plaisir à sillonner ces fabuleux espaces.

Mais mon outil de marche se grippe… mon genou me fait défaut.

Je reconnais bien la douleur du ménisque qui se craquelle… imparable, mais l’œdème qui me prend jusqu’à la cheville me fait douter de mon diagnostic. Je n’ai pas envie de téléphoner à Guillaume F…, mon médecin, qui, au fait de mon projet de traverser la France, m’a recommander de le joindre si j’étais dans le besoin ; ce qui révèle bien mon ambiguïté.

Je me clame mon abandon, mais crains la sentence de mon médecin qui affirmerait l’urgence de renoncer et de prendre le premier train pour Marseille.

Ma charmante hôtesse, cette chère Véronique est l’ange qu’il me fallait ; que de longs et agréables échanges … et son clafouti est succulent. Elle me recommande des massages avec le Baume du Tigre… l'Asie viendrait-il à mon secours avec ses onguents ancestraux et les soins de cette charmante eurasienne.

Sur une jambe, je ratisse, pour l’aplanir, sa courette dont elle souhaite faire un petit gazon… synthétique.

Je lui transmets le flambeau du marcheur ; Elle rêve de suivre le Chemin de Compostelle seule. Je la rassure sur cette possibilité et lui prodigue les conseils qu’elle réclame avec application.

Nous marchons quoi !

En attendant, elle me véhicule au cœur de la ville pour la découvrir un peu, et m’aide à reconstruire mon assurance.

Mon Ami Marc, Angoumois de cœur et d’une lignée locale d’aviateur de prestige s’inquiète de mon silence ; je n’ose lui répondre…

La nuit dans ce cocon de gentillesse est un bonheur...

Le temps est superbe, et je descends dès neuf heures en ville, libre, et craquant du bonheur d’être libre, je me sens gai, je me sens fort, je marche en battant la terre de mes talons et en avalant des yeux tout ce qui passe…

( Jules Vallès, L’enfant)

24km300 - 7h15

Mes rituels préparatifs avant chaque nouveaux départs sur les sentiers, pansements des points de frictions de la veille, onguents pour tanner la peau fragile et susceptible de mes pieds à qui je parle parfois avec amabilité, se sont enrichis des massages de mon genou.

Je reprends la rive droite de la Charente en traversant le pont de La Meure. Je suis le fleuve qui me promène flânant en méandres reposants. L’eau coule si lentement que le vent semble la pousser en ondoiements rétifs, accélérant ici ou là en brèves glissades mousseuses sur les pierres des retenues. Les arbres lui font une haie d’honneur clairsemée ; les plus obséquieux se penchant jusqu’à tremper leurs feuilles qui faseyent gracieuse. Des nappes de nénuphars, draps verts, se lavent tous proches des rives abritées.

Je m’étonne du retour du ciel bleu que traversent timidement des nuages joufflus. Je navigue au bord de l’eau qui hésitent dans le choix de ses couleurs ; nuit sombre, bleu horizon, bijou argent, vert bariolé turquoise ou émeraude.

Les sentiers sont encore parfois collectionneurs de flaques d’eau que j’évite dans un interminable jeu de marelle qui me rend joyeux.

Je passe la Charente de rive droite à rive gauche de pont en pont pour ne pas la quitter des yeux.

Mais delà à mettre de l’eau dans mon vin !

C’est qu’il est agréable de siroter un Pineau des Charente… mérite d’une journée que je redoutais pour mon brave genou qui n’en est pas moins enflé et douloureux.

Elle jetait des regards obliques sur la machine à soûler, derrière elle. Cette sacrée marmite, ronde comme un ventre de chaudronnière grasse, avec son nez qui s’allongeait et se tortillait, lui soufflait un frisson dans les épaules, une peur mêlée d’un désir.

(Emile Zola, L’assommoir)

26km600 – 8h15

Avant de quitter Cognac, je visite la distillerie Camus, un grand nom. Intéressant et instructif moment pour découvrir ce fleuron des alcools. On vous promène dans les arômes qui se façonnent en mélanges et vieillissements ; une alchimie complexe, fruit d’une histoire de passion… et de gros sous. Des familles gardent précieusement ces monopoles. Les eaux de vie sont le résultat d’une double distillation très élaborée.

Gare à ne pas être tenté par ces envoûtants bouquets fleuris de bois et de fruits qui cachent subtilement les vapeurs d’alcool… à s’enivrer en cheminant de dégustation en dégustation.

Je sors de Cognac en traversant un agréable parc avant de franchir la Charente que je vais suivre au plus près.

Un dernier regard sur Cognac après avoir franchi le pont pour suivre la rive droite de la Charente; la ville est imposante collée au large fleuve qui semble immobile.

Le ciel est presque bleu et l’air est doux… il y avait si longtemps. Ceci sied bien au décor qui n’en est que plus paisible. Je me pose une dernière fois sur la berge de ce fleuve pour le regarder couler et savourer mon frugal repas. Je renoue avec le plaisir, mon genou est silencieux. Je me plais à rêver…

Puis le sentier grimpe entre les vignobles pour se faufiler dans les bois et clairières.

Le village de Saint Sauvant, qui devait être la fin de mon étape, possède de belles pierres et l’eau ruisselle de toute part.

Je suis tenté par Saintes qui est si proche, que le regret de l’éviter me ronge déjà en parlant avec une jeune femme qui m’en vante le charme. Elle me propose de me conduire à l’entrée de la ville qui est à 7 km. Je me laisse convaincre à l’idée aussi de mettre entre parenthèses les nuits incertaines.

Dès les premiers pas dans cette ville, je suis conquis.

L’Arc de Triomphe romain regarde la Charente de verts sombres ; une passerelle mène aux ruelles animées du centre historique.

J’ai juste le temps de découvrir le grand talent d’une voyageuse dont les carnets valent l’admiration ; une audace d’aventurière et des portraits de femmes sublimes. Stéphanie Ladoux à retenir et une visite de Saintes à refaire avec lenteur.

Je me suis assis au pied d’un chêne noir

et j’ai laissé tomber ma pensée. Une grive

se posait haut. C’était tout. Et la vie

dans ce silence, était magnifique, tendre, et grave.

(Francis Jammes, De l’angélus de l’aube à l’angélus du soir)

19km300 – 6h15

La journée s’annonçait grise et pluvieuse, pourtant le soleil fut vite un bon compagnon.

Le sentier se promène sur une plaine de cultures varies. Les odeurs de terre humide virevoltent dans les souffles du vent qui me pousse.

Au sortir d’un taillis, je suis surpris de voir une femme biner un champ d’herbes aromatiques. Elle a fuit la ville pour se sentir vivre ; elle se donne beaucoup de peine avec sa binette au manche cassé. Hélas, sa liberté est enfermée dans sa rage ; je lui souhaite bon courage qui n’a d’écho qu'un sillon d’aigreurs.

Je m’égare dans un sous bois en suivant un sentier boueux, sombres bordés de fougères qui n’ont pas fini de dérouler leurs pennes. Je ne sais où va conduire cette allée couverte par les chênes et les châtaigniers ; moi, au moins, sans trop savoir au va me conduire ce chemin, je me sens libre et l’esprit apaisé. Une clairière de soleil m’annonce la proximité d’habitations.

Les balises de mes sentiers se font plus étranges…

Les vignes me remontent lentement jusqu’à Mazeray. Le soleil me donne l’occasion, qui se fit si rare avec ses pluies, de me poser sous l’ombre d’un grand platane sur la place de la mairie. Les compères d’une amicale du village m’offre un café. Ils préparent dans une grande excitation leurs boucles de 8 et 12 kilomètres marche et mon arrivée de Menton après 1250 km les époustouflent ; je me vois prenant la pose pour des photos avec ces animateurs des festivités du village. Mon portrait sera-t-il sur quelques tablettes des manteaux de cheminées ?

Cette paisible campagne est troublée par les vrombissements lointains du Championnat de MotoCross.

Je suivrais les alignements des vignes pour finir mon étape tranquille à Saint Jean d’Angely. Je me contente d’observer les deux tours de l’Abbaye Royale derrières les grilles closes.

Je fais quelques derniers pas dans le cœur de cette ville qui parait, elle, marcher au ralenti ; j’admire la Fontaine du Pilori et remonte jusqu’au Beffroi.

L’orage menace de nouveau. Je passe ma nuit chez Catherine, hospitalière du Bourdon 17 et talentueuse cuisinière qui expérimente ses recettes sur ses pèlerins de Compostelle… un régal !

Selon Mamoune, ce n’était pas la jeunesse qui passait avec le temps. C’était une certaine façon de la considérer.

(Frédérique Deghelt, La Grand-Mère de Jade)

23km800 – 7h30

La sortie de Surgères nécessite l’attente d’une fin d’orage épouvantable… mais au sec.

Je suis sur une petite route quasi rectiligne, guère éloignée de la nationale qu’on entend bougonner toute proche. Un peu fastidieux ce trajet qui mène à Mauzé, entre des parcelles de cultures variées et qui joint des hameaux de maisons neuves, mais le soleil est au moins de la partie. Mauzé sur le Mignon est un bourg qui garde bien modestement la mémoire d’un de ses enfants, René Caillié, un incroyable aventurier du début du XIXème siècle, le premier à revenir de Tombouctou, à l’époque cité mythique. Il dénonce l'esclavage et la condition des femmes en Afrique, mais il est tenu pour un défricheur de voies de la colonisation.

J’ai la chance d’y rencontrer un forestier, le temps d’un café pour apprendre que la déforestation continue et que la plantation de pins reprend de plus belle. Il confirme la forte dégradation des sols en Charente qui voit ses oiseaux disparaître. Un homme passionnant, de bon commerce, mais désespérant.

Je découvre un magnifique canal avec ses ponts, ses écluses et ses étiers ; le Mignon porte bien son nom. Ce canal est une promenade idéale pour mon genou et les hérons ont la gentillesse de m’attendre. C’est avec regret que le quitte en franchissant un pont pour filer sur Saint Hilaire la Palud ; encore une petite route bordée d’eau inondant les terres avant de monter sur une plateau de culture intensive.

Je croise des cheveux gris d’un club de marche ; un « interview » sur ma Diagonale avec un partage de curiosité et d’admiration. Le fait de faire seul cette randonnée les rend inquiets… pour eux-mêmes surtout qui ne marchent qu’en groupe.

Me voici à Saint Hilaire la Palud collé sous un taillis pour me protéger au mieux de l’orage qui n’a pu attendre mon arrivé au donativo, le bien venu avec ce temps toujours en humidité rageuse.

Je suis à la porte du Marais Poitevin ; un livre des souvenirs s’ouvre avec émotion sur mes amours de jeunesse.

Mon ami Marc s’enquière de mes dernières aventures et m’associe déjà à une boucle dans la vallée du Célé et le retour par la voie de Rocamadour en Septembre de l’an prochain… si mes pieds ne sont pas usés d’ici là et si mon genou est restauré.

Une telle légèreté malgré la masse, un tel contraste entre l’austérité extérieure et l’élévation, la lévitation, presque, de l’espace intérieur, l’équilibre des proportions dans la simplicité magique du plan carré où s’inscrit parfaitement le cercle du dôme, le sculpteur en a presque les larmes aux yeux.

(Mathias Enard, Parle-leur de bataille, de rois et d’éléphants)

20km900 – 7h00

Je quitte avec regret ce petit morceau de Marais Poitevin et Marcelle au grand cœur.

Derniers pas entre haies et canaux du Marais Humide pour remettre mes pas dans le Marais Desséché. Les cultures et les pâturages ne laissent que de modestes sillons d’eau ; les oiseaux se taisent de nouveau et les papillons se font plus discrets. Ici l’homme n’a pas qu’asséché les sols, aujourd’hui il les stérilise.

Je visite la délicate Abbaye de Nueil sur Autise. Une mise en valeur très réussie de ce lieu de pierres blanches.

Tout est pensé pour écouter l’âme monastique des bâtisseurs incroyables des ponts et aqueducs qui mènent les eaux jusqu’à l’Océan, avec un inventif croisement des eaux du Marais Humide de celles du Marais Desséché.

Je déguste le « farci » spécialité locale… C’est délicieux.

Hélas le trajet n’est que petites routes, peu fréquentées, mais à vive allure. Mon échappée pour espérer un chemin plus boisé en bord de la Vendée, ici barrée en large plan d’eau, est un peu frustrante ; l’espace est en accès privé qui m’oblige à une portion de route en lacets dangereuse.

Je trouve gîte à Saint Michel le Cloucq, chez une inspecteur d’académie et un philosophe mélomane très désabusés du devenir de notre Ecole de France… rêvant cependant de jours meilleurs dans une maison aux trois chats. Un instant de plaisante fraternité.

Les bourgeons poussaient, vapeur verte.

L’amour fut une découverte.

Grâce aux lilas, grâce aux muguets,

De rêveurs nous devînmes gais.

(Charles Cros, Le Coffret de santal)

27km000 – 8h15

La Bretagne se profile déjà ; son annonce arrive avec un crachin matinal qui met le soleil en retard.

Le bocage bien arrosé est resplendissant ; les verts feuillages sombres de ses haies font un beau contraste avec les verts tendres des platanes ou les ors naissants des céréales.

Le sentier est hésitant, partant de gauche et de droite au gré des ruisseaux qui quadrillent cette campagne. Je m’agite beaucoup à mettre et retirer mon poncho.

J’ai le vif sentiment d’être isolé ; quelques hérons apeurés qui s’envolent loin de moi, pour me laisser plus solitaire encore.

Je croise enfin un marcheur de longue haleine depuis mon départ de Menton. Nous échangeons sous le seul rayon de soleil tenace de la journée. Nous partageons la même impression de vagabond, colporteur des nouvelles des lieux éloignés et confidents occasionnels au hasard de nos rencontres.

Blanche m’accueille avec sa gentillesse qui a réputation depuis deux étapes ; je suis un Prince dorloté. Une vielle dame qui ferraille avec son iPod et qui nous fait un autophoto, comme disent nos amis québécois, pour son album des voyageurs. Un rayon de soleil de l’âme.

Faire pipi dehors est une des joies de la vie à la campagne, un vrai moment de poésie

(Stephen King, La ligne verte)

27km600 – 7h15

Mon hôtesse, grande marcheuse, m’accompagne un bout de chemin ; une coulée verte encore sous la rosée du matin.

La suite se fera en suivant une ancienne voie de chemin de fer que la voiture a condamné en petite route goudronnée. Ici l’on garde encore le terrible souvenir de la catastrophe ferroviaire qui fit 30 morts et de nombreux blessés il y a 60 ans. Légèrement encaissée entre deux talus, elle me prive des bocages et la lassitude finit par me gagner.

Je m’échappe pour recouvrer la terre des chemins qui joignent les hameaux et les fermes isolées.

Le soleil réchauffe les blés et je profite de la bonne odeur de pain chaud qui lentement sature l’air.

Ma route passe devant le Château du Parc de Soubise, conservé en ruine pour marquer le souvenir du massacre de deux cent chouans, femmes et enfants par la « colonne infernale » durant la guerre de Vendée sous la Terreur.

C’est une journée de marche plutôt fastidieuse, sans beaucoup d’attrait qui se termine à Vendrennes, un bourg que fend une nationale qui le tient inquiet.

Mon genou n’a pas bon moral…

Puis un château de brique à coins de pierre

Aux vitraux teints de rougeâtres couleurs,

Ceint de grands parcs, avec une rivière

Baignant ses pieds, qui coule entre des fleurs.

(Gérard de Nerval, Fantaisie, Odelettes)

24km300 – 6h30

La brume du matin annonce le soleil… il faut y croire pourtant en me chaussant et reprenant mon sac.

Quelques pas en reprenant la Maine pour me guider, sont comme une promenade nonchalante jusqu’à Montaigu, une impressionnante ancienne place forte dont il ne reste que les remparts, champ de bataille de la Vendée républicaine et chouanne. Je reste ébahi par les gigantesques douves creusées à la pelle et à la pioche et vidée à dos d’homme. Suit une grande traversée d’une campagne qui fait mûrir ses céréales et pousser ses maïs. Une étape où il me parait que je marche sans but.

Le mérite de la journée sera Clisson, avec son monumental château fort ; cette ville fut la limite des royaumes de France et d’Angleterre.

Enfin le soleil m’accueille et fait sortir les habitants qui convergent vers la magnifique Halle, marché, café et lieu de bavardage.

Mon Ami Marc m’émerveille de sa prose joyeuse et malicieuse…

La pluie est une compagne en Loire-Inférieure, la moitié fidèle d’une vie… Les nuages chargés des vapeurs de l’Océan s’engouffrent à hauteur de Saint-Nazaire dans l’estuaire de la Loire, remonte le fleuve et, dans une noria incessante, déversent sur le pays nantais leur trop plein d’humidité. Dans l’ensemble, des quantités qui n’ont rien de considérable si l’on s’en réfère à la mousson, mais savamment distillées sur l’année, si bien que pour les gens de passage qui ne profitent pas toujours d’une éclaircie la réputation du pays est vite établie : nuages et pluies.

(Jean Rouaud, Les champs d’honneur)

Repos

Je viens accompagné de mon soleil méditerranéen sûrement ! Le temps est loin d’être comme dans les récits des voyageurs.

Je suis à Nantes pour accueillir le Printemps et être de la Fête de la Musique.

Je recouvre non sans une grande émotion ma Loire, toujours aussi paisible, mais bien chargée des boues rapportées par toutes ces interminables jours de pluies tenaces et ces orages rageurs. Mais qu’elle est belle avec ces ocres qui étincellent sous le voile bleu du ciel.

Je vais rendre visite à l’Eléphant des Machines de l’Ile et découvre le projet inouï à venir de L’Arbre aux Hérons. J’en rêve déjà…

La ville est joyeuse et très animée. Les terrasses sont sous le charme d’une jeunesse élégante et bon enfant.

Une promenade dans la ville pour le plaisir des yeux... et les filles en robes légères sont autant un régal. Je ne m'en lasse pas.

Je ne manque pas le Château des Ducs de Bretagne, et le tour de ses remparts.

C’est fantastique cette ville… ! On doit y vivre toujours le regard amoureux…

Ce n'est sûrement pas salutaire pour mon genou, mais pour l'esprit c'est prodigieux ; je ne résiste pas à quelques pas de salsa en cette belle nuit de la Fête de la Musique qui fait danser la ville, et s’enivrer des yeux brillant de sa cavalière qui suit mes pas ; un instant de bonheur pour un marcheur solitaire.

Par contre, je garde, de ma pause dans l'herbe en rêvant de Muscadet, un souvenir inattendu qui me démange ; les détestables aoutats s'acharnent à me tourmenter...

… l’âme est pleine de ruses.

L’âme se tourne en secret pour voir s‘il n’arrive rien.

Pouvez-vous l’en empêcher ? Peut-on surveiller son âme ?

Elle adore tellement qu’il arrive quelque chose.

Vous ne la guérissez pas de la fièvre d’un seul coup.

Alors comment l’empêcher de vous dire : Ecoute, écoute…

(Jules Romain, L’homme blanc)

27km400 – 8h15

Une succession de petites routes dans une plaine sans âme coincée entre une ligne TGV et l’autoroute jusqu’à Pont-Château. Je marche sans trop y croire, mais bien content de la belle présence du soleil. Mon esprit chemine plus vite que mes pas…

Je saute le Binet, canalisé à l’excès ; mais peut-être faut-il s’en méfier ?

Un calvaire, sûrement pas…

Et les routes me mènent en direction de Sainte de Bretagne… heureusement qu’ils le disent, car c’est plutôt une campagne très banale.

Sur mes cahiers d’écolier

Sur mon pupitre et les arbres

Sur le sable sur la neige

J’écris ton nom

(Paul Eluard, Liberté, Au rendez-vous allemand)

17km600 – 5h15

Une belle journée qui commence en franchissant la Vilaine que l’Océan a quitté au matin. Le barrage d’Arzal retient l’eau douce de ce fleuve, mais les échanges avec les écluses sont un souci énorme de salinisation de cette réserve d’eau.

Le sentier suit une vaste vasière de l’embouchure et la première vue de l’Atlantique qui est calme… ému de ma visite attendue depuis des semaines ?

Le sentier suit cette fois la cote de granite et de landes. Le petit dolmen de la Pointe de Penn Lann est un lieu de visite en ce beau jour, mais d’autres souvenirs nous restent de la barbarie allemande nazie, en multitudes vestiges du mur de l’Atlantique... Ainsi surgit avec force le goût de la liberté que je savoure chaque jour ; avec le lourd regret que très nombreux sont ceux qui en ont oublié le prix et notre jeunesse la croit acquise.

J’espérais rencontrer les randonneurs, mais pas plus que tous ces jours passés.

Je vais terminer cette étape à Billiers avec son étonnant clocher phare. Anne m’héberge ; beau souvenir de partage de sardines et d’huîtres d’une pêche avec ses amis.

Mon Ami Jean-Pierre s’inquiète pour la santé de son Frère et me souhaite la bienvenue en Bretagne.

Des bruits de campagne montaient jusqu’à moi. Des odeurs de nuit, de terre et de sel rafraîchissaient mes tempes. La merveilleuse paix de cet été endormi entrait en moi comme une marée.

(Albert Camus,L’étranger)

25km700 – 6h45

Surzur est déjà écrasé par la chaleur dès le matin. L’ombre des haies me protège jusqu’à Le Hezo, hameau qui me fait enfin découvrir le Golfe du Morbihan à marée basse.

L’Océan se retire en ruisseaux de mousse à chaque vanne qui ferme les prés salés. La vase dessine des personnages inquiétants entre les salicornes qui brillent au soleil.

Très vite les habitations laissent peu de place sur le littoral pour suivre le découpage de la côte.

Une bien mauvaise surprise m’attend à l’embarcadère de Montsarrac pour franchir la passe. Contrairement à ce qui m’avait été dit, le bateau qui devait me faire traverser ne fait le voyage qu’en période estivale. Un vieux qui arrive à quai sur sa barque, sur un ton bougon, refuse de m’aider.

Je vais devoir faire le tour qui m’ajoute 12 km si je désire rejoindre Vannes, car je me vois mal bivouaquer dans cette zone d’habitat aisé, mais peu hospitaliere. Les clôtures et les propriétés privées sont suffisamment explicitent…

Deux ostréiculteurs me sauvent. Ils me traversent sur leur barge en clandestin, pour ne pas concurrencer le passeur « absent »… Merci à eux !

La remontée jusqu’à Vannes est magnifique. Ces rives du Golfe sous le soleil ardent révèle des tons d’ocres, de terre de Sienne, de verts et d’émeraudes sont une fabuleuse richesse.

Quel contraste avec l’approche de Vannes ; toujours le même décor affligeant de maisons, de gazons ras et de nains de jardins…

Je profite d’un bus pour mes tous derniers pas qui m’auraient affliger les stades et les enseignes publicitaires qui exposent notre décadence.

C’est alors que la ville ensoleillée ouvre les portes de mes souvenirs heureux ; mon cœur en bat encore sous l’émoi de deux traits de Rouge qui souligne un beau sourire. La ville est toujours aussi élégante et paisible.

Une nuit en Donativo est une bonne idée, après un repas sous un cerisier généreux, comme mes hôtes.

… l’âme est pleine de ruses.

L’âme se tourne en secret pour voir s‘il n’arrive rien.

Pouvez-vous l’en empêcher ? Peut-on surveiller son âme ?

Elle adore tellement qu’il arrive quelque chose.

Vous ne la guérissez pas de la fièvre d’un seul coup.

Alors comment l’empêcher de vous dire : Ecoute, écoute…

(Jules Romain, L’homme blanc)

28km400 – 7h45

Il faut attendre trop longtemps pour quitter le goudron des petites routes et découvrir enfin un magnifique sentier qui file sous les chênes et les châtaignés. Des petits ponts de bois, mais aussi parfois de simples planches enjambent des ruisselets tapis sous des fougères majestueuses.

Le sol d’un épais humus est un doux tapis pour marcheur rêveur.

Le balisages lui aussi est rêveur ; il se perd dans les hautes herbes des prairies… toute mon expérience des sentiers est soudain sollicitée ; plus de rêveries.

Je rencontre la bénévole qui a reçu un « carton rouge » pour le mauvais entretien du marquage. Tous ces jours derniers elle était elle-même sur le Chemin de Compostelle qui est toute sa passion.

Maryvonne est pleine d’énergie et de bonté… laissez-lui la coquetterie de taire ses 70 années.

« Voilà maintenant ce qui m’arrive au long des minutes du temps. Et c’est peut-être une autre folie. Mais de celle-là, je ne veux pas guérir. »

(Maurice Genevois, Forêt voisine)

22km100 – 6h45

La nuit a bu tout son soûl et le matin a remis son étole bleue. Passé le vieux pont qui saute la Scorff, elle aussi en basse marée, je monte sur un plateau que le soleil mord déjà à pleines dents.

Un morceau de route jusqu’à la chapelle de Saint Servais pour enfin reprendre de la campagne en bosquets clairsemés et petits champs que les coquelicots décorent en feux follets.

Je fais une pause à Rédené qui garde la mémoire du maquis qui tint enfermés les nazis dans la poche de Lorient durant 9 mois.

Je poursuis en longeant un délicieux moment la vallée de la Scare toute en fougères et saules. La fraîcheur ajoute à la douceur du paysage.

L’arrivé sur Quimperlé me semble lointaine tant il fait chaud et la soif se fait sentir pour la première fois.

Mais tout arrive ! Quimperlé étanche ma soif et me repose de mes efforts avec une bière locale.

La ville est coquette, toute en fleurs à la confluence de l’Ellé et de l’Isole qui forme la Ria de la Laïta qui l’expose aux subites inondations. Pour l’heure, ces eaux sont une vaste piscine pour une jeunesse qui ne boit pas que de l’eau par cette chaleur d’Eté.

Des souvenirs heureux me recouvrent, laissés là lors d’un trop rapide passage, un jour de temps trop gris, et je découvre la somptueuse abbatiale de Sainte Croix, dotée d’un riche retable, avec son chœur en surplomb de la crypte. Un étonnant vestige d’un porche roman inséré dans quelques maisons dans un quartier médiéval en colombages comme cirés.

Je flâne jusqu’au Pont-Fleuri.

Une halle élégante de Eiffel est un lieu d’animation trompeuse un jour de foot…

… nous avons choisi la frugalité la plus extrême, jointe à la plus spirituelle des activités physiques : la marche à pied. Nous mangeons du pain, des figues, des dattes, des produits de nos troupeaux, lait, beurre clarifié, fromages très rarement, viande encore plus rarement. Et nous marchons. Nous pensons avec nos jambes. Le rythme de nos pas entraîne notre méditation. Nos pieds miment la progression d'un esprit en quête de vérité, une vérité certes modeste, aussi frugale que notre alimentation.

(Michel Tournier, Gaspard, Melchior et Balthazar)

18km200 – 5h15

L’orage de la nuit me laisse un ciel gris plombé et une pluie de l’Atlantique conquérante qui trempe les sentiers rares et les petites routes nombreuses. Pourtant les fougères dodelinent joyeuses sous les grosses gouttes de pluie ; moi je patauge ruisselant.

Un lièvre se lève de son gîte à mon approche de l’Eglise Blanche ; nous sommes bien seuls à nous moquer du temps qui à quitté l’Eté brûlant pour renouer avec les averses.

« L’Allée Couverte » est un sublime moment de féerie, comme les contes de Bretagne les aiment. Un sentier encaissé sous de majestueux chênes et des mousses pansues qu’habille une végétation en bataille. Les crapauds terre de Sienne se promènent à peine gênés de ma présence.

Je quitte un instant l'abri des arbres pour voir la Chapelle de Trébellec, au lieu du pardon des chevaux... vous m'en direz tant.

Enfin Pont-Aven me reçoit au bout d’une longue route collée à l’Aven, qui se régale des rigoles qui chantent pour s’y plonger ; mais c’est Pont-Aven sous un voile de pluie. Rien à voir avec les aquarelles et peintures lumineuses qui en firent sa réputation… heureusement elle m'a gardé ses galettes.

La pluie est désagréable, mais la stupidité est pire encore. Une simple envie d’huitres me plonge au cœur de la vaniteuse opulence des touristes fortunés. L’argent donne tous les droits mais sûrement pas l’achat d’un soupçon d’intelligence… tous continents confondus.

Les chiens sont le centre d’attraction de ce monde là, minable et sans une once d’éducation. C’est le bouquet final de cette journée ; toute approche de la vie urbaine est toujours une immense déception.

Le retour se promet d'être dur !

Pourtant le jour finissant, une biche et son paon s’approche de ma fenêtre pour brouter l’herbe généreuse du talus… c’est attendrissant. Je me souviens de mes tendresses passées pour une jolie femme aux attentions délicieuses et aquarelliste talentueuse.

… le soleil qui perçait l’amoncellement de nuages et transformait les couches de schiste cristallin en feuilleté de vieil or… et, un peu plus loin, les millions d’étoiles scintillantes imprimées par le vent à la surface de la mer… les géométries complexes, si satisfaisantes pour l’œil et pour l’esprit, des squelettes de poissons et des plumes de mouettes que je ramassais. Oui, les efforts inlassables et ingénieux de la vie pour se renouveler…

(Nancy Huston, Dolce agonia)

17km600 – 5h30

Le crachin tient encore la matinée sur le sentier qui se glisse entre la dune et la lagune ; le sable humide alourdi les pas et n’hésite pas à rentrer dans mes chaussures. Pas d’échappatoire, il faut suive ce sillon de sable, car la végétation qu’il traverse est un tapis d’épineux traites.

Un camping du GCU est sur mon passage ; adhérent de cette association je me vois déjà offrir un café, mais l’accueil est distant et suspicieux chez ces petits vieux que je viens troubler dans leurs habitudes ; quel contraste avec toutes ces rencontres chaleureuses sur ma Diagonale depuis maintenant deux mois et demi, et 1800 km.

Passez votre chemin vagabond !

Le soleil finit par se monter enfin, donnant au décor une lumière magique ; vite je vois surgir ici et là des touristes qui gagnent les plages par les traverses.

Je suis sous une vive émotion en suivant cette côte découpée avec élégance. Les bleus, les verts, les ocres sont un écrin pour toutes ces petites maisons blanches que gardes des pins ployés par les vents incessants.

J’arrive à Concarneau en empruntant le passeur qui me descend dans la Ville Close. Je suis dépaysé en un instant, envahi de touristes agités, mais toujours sous le charme de cette étape.

François a scrupuleusement étudié la carte de la région. C'est une vaste étendue déserte, couverte de landes et de forêts ; quelques fermes et villages isolés s'y éparpillent. - Je pense qu'il vaudra mieux rester à l'écart des grandes routes, estime-t-il. On profitera beaucoup plus de la nature en arpentant les petits chemins ou les sentiers.

(Enid Blyton, Le Club des Cinq en randonnée)

19km700 – 6h30

Rien de changé !

Que faire sous un ciel gris, sur des petites routes engoncées dans une verdure sous constante humidité ?

Marcher !

C’est une étape mal pensée. J’aurais préféré passer plus au Sud de Langolen, mais franchir l’Odet semblait impossible sur 10 km.

J’en aurais presque oublié la très belle chapelle de Tréanna, en granite ciselé, d’une architecture très typique de cette Cornouaille… hélas fermée comme toutes en cette Bretagne catnolique.

J’ai droit à un lever de soleil en fin de journée… excellente idée !

Toutes les passions sont exagératrices, et elles ne sont passions que parce qu’elles exagèrent.

Des qualités trop supérieures rendent souvent un homme moins propre à la société. On ne va pas au marché avec des lingots ; on y va avec de l’argent ou de la petite monnaie.

(Nicolas de Chamfort, Maximes et pensées)

19km800 – 6h15

Les bords de l’Aulne me conduisent jusqu’à Chateaulun sous un soleil qui sèche lentement la rosée. Je marche heureux en suivant cette eau paisible et scintillante. Les arbres joufflus qui jalonnent le chemin de halage se mirent en ombres sombres ; c’est une émotion joyeuse.

La ville qui m’accueille se blottit dans le méandre de cette rivière, collée au pied d’une falaise granitique. Un cheminement de maisons peintes se reflete dans les eaux qu’enjambent deux ponts.

La vie respire tranquillement…

Je rejoins le viaduc pour mettre mes pas dans les traces de l’ancienne voie de chemin de fer devenue un sentier qui monte doucement sous une voûte d’arbres disparates et envahissants.

Je voudrais presque que la marche ne s’arrête jamais ; je rêve de train qui avaient le temps de flâner en admirant le paysage.

Je retrouve la plaine agricole désespérante avec au bout de mon trajet une usine à porcs, sous haute garde de vidéos et chiens agressifs, qui empuante le village de Saint Segal. Un furoncle !..